Bal de givre à New York est un livre très spécial, et je n'ai toujours pas décidé dans quelle catégorie le ranger. Moitié fantastique, moitié suspense et moitié quête identitaire, il m'a déstabilisé dès les premières pages. (Quoi ? Ça fait trois moitiés ? J'avais prévenu : c'est un bouquin pas comme les autres.) Déstabilisé, oui, de ne pas trouver les repères auxquels je suis habitué, moi, vieux lecteur au long cours à qui on ne la fait pas. Mais là, j'ai été soufflé, désarçonné, déséquilibré et même un peu perturbé par un perpétuel changement de genre déguisé en rythme lent qui s'accélère petit à petit. À chaque fois que je croyais pouvoir me raccrocher à une branche, elle cassait.

L'action se passe à New York. Je n'y ai jamais mis les pieds, mais je sais bien que New York n'est pas comme ça. Pourtant, c'est bien New York que l'on parcourt au fil des pages. Et depuis quand les infirmes sans bras peuvent-ils déplacer les objets par la pensée ? Depuis quand les voitures peuvent-elles rouler sans être pilotées ? Depuis quand peut-on se fier à un avion en papier pour trouver son chemin ?

En bon lecteur consciencieux, j'ai spéculé sur ce qui allait se produire, sur qui était en réalité l'héroïne, sur le rôle de chaque personnage, sur les nombreuses questions soulevées, je m'étais plus ou moins attendu à quelque chose de ce genre… mais je n'étais certes pas préparé à ÇA.

Pourtant, la quatrième de couv' m'avait prévenu : vous sortirez de ce roman comme d'une anesthésie, groggy, chancelant, troublé. Je n'aurais pas cru à ce point.

Alors… lassé des livres dont on devine la fin ? Blasé des vieux trucs classiques ? Déçu de ne rien avoir lu de vraiment innovant depuis Cendrillon ? Ouvrez Bal de givre à New York et laissez-vous aller.