Foire du livre de Brive 2018

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C’est désormais une habitude, mais ce ne sera jamais une routine : début novembre, je me rends à la Foire du Livre de Brive, dont j’apprécie l’ambiance de passionnés et la disponibilité des auteurs rencontrés. Comme l’an dernier, j’étais accompagné de mon fils aîné Damien.

Adeline Dieudonné

J’aurai pu l’avoir depuis longtemps, car on le trouve absolument partout, toutefois j’ai patienté pendant plusieurs semaines pour acheter en mains propres à la charmante Adeline Dieudonné son roman La vraie vie, qui a été l’un des événements de cette rentrée littéraire, et dont je vous reparlerai prochainement.

Lorànt Deutch

Pour la première fois, j’ai pu approcher Lorànt Deutch, dont le stand est toujours pris d’assaut (heureusement, c’était l’heure du déjeuner), qui publie Romanesque, sur l’histoire de notre langue. C’est un garçon très sympathique, qui n’a pas hésité à me montrer, sur son téléphone, les photos d’une expédition qu’il a faite récemment avec des copains dans les zones interdites au public des catacombes de Paris.

Il faut toujours un peu de patience pour échanger quelques mots avec Clara Dupont‐Monod, car elle prend beaucoup de temps pour discuter avec chaque lecteur qui vient vers elle alors, bien sûr, la file s’allonge, mais quel plaisir quand on parvient au bout ! Il y a quatre ans, elle nous avait régalés avec la vie d’Aliénor d’Aquitaine, épouse du roi de France Louis VII, puis, aussi étrange que cela paraisse, épouse du roi d’Angleterre Henri II. Dans son dernier livre, La révolte, elle revient vers cette femme exceptionnelle, nous entretenant de la partie britannique de son existence, narrée par son fils Richard Cœur de Lion.

Clara Dupont‐Monod

L’impressionnante carrure de Serge Joncour se repère de loin. Je parlerai dans quelque temps de son nouveau roman Chien‐Loup, en attendant je l’ai remercié pour les bons moments de lecture que j’ai passés avec Repose‐toi sur moi et L’écrivain national.

Sophie Divry

La ravissante et souriante Sophie Divry ne semble plus, comme la première fois que je l’avais rencontrée, étonnée par son propre succès. Elle est désormais une auteure au talent reconnu, dont le dernier roman, Trois fois la fin du monde, fait beaucoup parler de lui depuis quelques semaines.

J’ai également revu l’Algérien Yasmina Khadra, inquiet des conséquences du terrorisme, inquiet surtout d’entendre cette terrible actualité expliquée par des « experts » qui n’ont manifestement rien compris au vrai problème. Son livre Khalil donne la parole à un terroriste, puisque c’est lui le narrateur. Rappelez‐vous les attentats du Bataclan et du Stade de France… La police avait retrouvé dans une poubelle une bombe qui n’avait pas explosé. C’était celle de Khalil.

J’ai fait la rencontre d’un jeune auteur très sympathique et méconnu, Julien Sandrel, dont le roman, La chambre des merveilles, part d’une idée à mon avis passionnante et très originale. J’y reviendrai bientôt.

Serge Joncour

Yasmina Khadra

J’ai également croisé Agnès Ledig, Henri Lœvenbruck, Yann Queffelec, Agnès Martin‐Lugand, Amélie Nothomb, Delphine de Vigan, David Diop, Boualem Sansal, Antonin Varenne, Inès Bayard, Mireille Dumas, Alain Mabanckou, Olivia de Lamberterie, Vanessa Schneider, Michel Drucker, Daniel Picouly, Christine Orban, Christine Ockrent, et bien d’autres.

J’oubliais… il y avait aussi un certain François Hollande (grâce à sa présence, les contrôles de sécurité à l’entrée étaient bien plus longs que d’habitude), venu pour son bouquin dans lequel il parle des leçons qu’il a apprises du pouvoir, peut‐être un peu trop tard. Au stand voisin, Gilles Legardiner dédicaçait son dernier livre, J’ai encore menti. Mais non, je ne fais pas d’ironie…

Comme chaque année, j’ai dépassé le budget que je m’étais fixé. Le pire cependant, c’est que la prochaine Foire n’aura lieu que dans un an.

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La ferme du bout du monde

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Le style est poétique, le rythme lent. Je ne connaissais pas cette auteure, je lirai d’autres œuvres de sa plume, c’est sûr.

L’histoire est passionnante, les personnages attachants, l’intrigue principale prenante, les intrigues secondaires ficelées avec soin, tout est fait avec délicatesse dans ce livre que j’ai beaucoup aimé.

Le récit fait des allers‐retours entre l’époque de la Deuxième Guerre mondiale et l’année 2014, et se passe dans les Cornouailles, cette péninsule au sud‐ouest de l’Angleterre, qui s’avance entre Atlantique et Manche. Là, les gens et la vie qu’ils mènent sont aussi rudes que le décor, fait de rocs et de vent.

En 2014, Lucy, stressée par son travail et trompée par son mari, va se réfugier pendant quelque temps dans la ferme de son enfance, auprès de sa mère, veuve depuis quelques années, et de sa grand‐mère Maggie. L’exploitation, jadis florissante, traverse de grosses difficultés financières.

En 1939, deux adolescents, Will et Alice, sont placés pour échapper aux rigueurs de la guerre et aux bombardements des villes dans une ferme (au bout du monde), où ils font la connaissance de la jeune Maggie, fille du fermier. C’est là qu’ils grandissent et s’éveillent aux réalités de l’existence.

Lucy retrouve peu à peu le sens des vraies valeurs, et tente d’aider les siens à redresser les comptes de l’affaire familiale. Elle comprend bien des choses sur la mort de son père, sur le passé de sa mère, et découvre qu’un drame a eu lieu soixante‐dix ans plus tôt. De quoi s’agit-il ? Qu’est-il arrivé à Maggie lorsqu’elle sortait tout juste de l’enfance ? Que sont devenus Will et Alice ?

À mesure que l’histoire progresse, le va‐et‐vient entre les époques révèle bien des indices, le lecteur devine assez rapidement les grandes lignes de la tragédie et voit arriver de loin certains rebondissements. Ceci n’enlève rien à la force de la narration, et même y contribue. Je ne peux en dire davantage ici, sinon que les péripéties font preuve d’une immense imagination de la part de Sarah Vaughan, surtout dans la construction et l’imbrication des divers éléments. Bien sûr, on ne doute pas que tout finira (assez) bien, que chacun trouvera ce qu’il cherche et que tous seront comblés, toutefois le suspense demeure jusqu’à la fin, et le plaisir avec lui.

Un petit régal à consommer de préférence dans les moments calmes.

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Mille soleils splendides

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À première vue, il s’agit essentiellement d’une très forte amitié entre deux femmes afghanes réduites à l’état d’objets par les conditions de vie qui leur sont imposées. Cependant, il y a autre chose, l’histoire se passant à Kaboul des années 70 au début des années 2000. Bien sûr, en plus de la domination écrasante des hommes, il y a la guerre, les taliban, les morts, la souffrance.

Mariam est une harami, une bâtarde. Son père avait déjà trois épouses, alors il a rejeté cette enfant conçue hors mariage. Il l’a placée avec sa mère dans une cabane dans les bois, leur fournit régulièrement le minimum vital, mais reste avec sa famille officielle. Pourtant, il visite fréquemment sa fille illégitime, pour qui il est un héros. Le jour où Mariam, à quinze ans, vient vers lui en pensant qu’il va l’accueillir avec les siens, il la marie de force avec Rachid, un homme dans la quarantaine, violent et méprisant, qui lui impose le port de la burqa. Et puisque Mariam ne peut lui donner le fils qu’il espère, ce mépris se transforme en haine.

Laila est une gamine venue au monde peu avant la guerre. En grandissant, l’amitié fraternelle qu’elle éprouve pour Tariq évolue en un sentiment plus tendre. Hélas, lorsque l’adolescent et sa famille partent se réfugier au Pakistan, qu’elle perd ses parents dans un bombardement et qu’elle-même est grièvement blessée, elle n’a d’autre recours que d’accepter de devenir la seconde conjointe de Rachid, alors qu’elle n’était même pas née quand il avait épousé Mariam.

La rivalité entre les deux femmes est immédiate et forte. Mais lorsque Laila met au monde une petite fille, et que la déception de Rachid se retourne contre elles, leur cohabitation devient de l’amitié solidaire, puis une réelle fraternité.

Pourtant, leurs épreuves ne font que commencer…

Khaled Hosseini est d’origine afghane, mais a vécu en Iran et en France avant de se fixer aux États‐Unis, le retour dans son pays étant trop dangereux. Il est resté proche de sa culture, travaille avec le Haut Commissariat des Nations Unies pour les Réfugiés et défend activement la libération de la femme dans les pays islamiques.

La trame de ce roman est relativement simple. J’oserai dire que les péripéties se devinent aisément à l’avance, toutefois cela n’enlève rien à la force narrative ni surtout à la puissance des scènes de violence. L’émotion est intense tout au long du livre, ainsi que la tension ressentie au fil des épreuves traversées par Mariam et Laila. J’ai passé un excellent moment de lecture.

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La vie devant soi

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Il y a une histoire qui accompagne ce roman. Elle ne lui apporte rien, toutefois je ne résiste pas à la tentation de vous la rapporter. Si vous la connaissez déjà, ce qui est probable, vous pouvez passer au paragraphe suivant.

Romain Gary a remporté le prix Goncourt en 1956 pour Les racines du ciel. Lorsqu’un écrivain reçoit cette prestigieuse reconnaissance, c’est pour lui une occasion unique, car elle n’est décernée qu’une seule fois à un auteur. Mais Gary avait l’habitude d’écrire sous divers pseudonymes, tels que Shatan Bogat, Fosco Sinibaldi… et le plus connu d’entre eux, Émile Ajar. Chacune de ces plumes possède son style nettement marqué.

En 1975, le Goncourt est décerné à La vie devant soi, d’un certain Émile Ajar !

C’est un petit‐cousin de Gary, Paul Pavlowitch, qui joue le rôle d’Ajar face à la presse, il participe même à une émission de Bernard Pivot !

C’est en 1980, après le suicide de l’écrivain, que Pavlowitch dévoile la vérité. J’ai entendu dire (sans pouvoir le vérifier) que le lendemain de cette révélation, un journal a ironiquement titré « Romain Gary a‐t‐il écrit tous les prix Goncourt ? »

.oOo.

Venons‐en au roman proprement dit. Le narrateur est Momo, jeune arabe de dix ans, qui est un des pensionnaires de Madame Rosa, juive et ancienne prostituée, qui recueille et élève des « fils de putes » nés accidentellement. Un amour fusionnel lie le garçon et la dame, prématurément vieillie par les épreuves de la vie.

Une grande partie du charme de cette histoire vient de la verve de Momo.

Il m’a expliqué que Madame Rosa avait sur elle assez de maladies pour plusieurs personnes et il fallait la mettre à l’hôpital, dans une grande salle. Je me souviens très bien qu’il avait parlé d’une grande salle, comme s’il fallait beaucoup de place pour toutes les maladies qu’elle avait sur elle, mais je pense qu’il disait ça pour décrire l’hôpital sous des couleurs encourageantes. Je ne comprenais pas les noms que Monsieur Katz m’énumérait avec satisfaction, car on voyait bien qu’il avait beaucoup appris chez elle. Le moins que j’ai compris, c’est lorsqu’il m’a dit que Madame Rosa était trop tendue et qu’elle pouvait être attaquée d’un moment à l’autre.

Avec son français approximatif et ses tournures tarabiscotées, Momo nous fait vivre son existence quotidienne de l’intérieur, et on se rend compte que ce n’est pas drôle du tout… même si c’est souvent très drôle, présenté ainsi. Nous découvrons également un point de vue imprenable sur les quartiers populaires de Paris dans les années 60 ou 70.

Si Momo, à son âge, a effectivement la vie devant lui (mais quelle vie, avec un tel départ ?), ce n’est pas le cas de Madame Rosa, qui n’a plus que quelques années devant elle et qui craint, plus encore que la mort, d’avoir un cancer et d’être hospitalisée dans un service où on la prolongerait durant des années dans un état de dégradation avancée. Elle vit dans les souvenirs de sa jeunesse, lorsque sa beauté faisait d’elle une des putains les plus courues du quartier, mais il n’y a guère d’espoir pour elle, au grand désarroi de Momo…

Ce livre est un vrai plaisir. Drôle, poignant, émouvant, il était, dès son écriture en 1975, un signal d’alarme sur le devenir de notre société, que les années écoulées depuis n’ont pas démenti.

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Le zèbre

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Si vous appréciez les personnages déjantés, atypiques, prêts à tout pour rester fidèles à leurs convictions, vous n’allez pas être déçus. Gaspard Sauvage, surnommé le Zèbre, correspond parfaitement à ce signalement.

Le Zèbre ne redoute qu’une chose dans la vie : que l’amour décline, qu’il sombre dans la routine, que l’ardeur des premiers mois se mue en habitude. De plus, sa femme Camille a été victime d’un accident, et Gaspard a réalisé que ça n’arrive pas qu’aux autres, que sa chère moitié peut lui être enlevée sans préavis par un coup du destin. Alors, après quinze ans de mariage et deux enfants, il entreprend de reconquérir son épouse et de rallumer entre eux la fièvre du début.

Pour corser la situation, et bien qu’exerçant la profession peu folichonne de notaire, Gaspard est un type fantasque, et c’est rien de le dire. Assez fin psychologue, Le Zèbre utilise sa parfaite connaissance des réactions de Camille pour la diriger malicieusement vers le point où il veut la mener. Il emploie pour ce faire un moyen que je ne peux vous révéler, mais qui vaut le détour. À force de persévérer, il parvient à re‐susciter en Camille des émois amoureux et un désir physique qui étaient assoupis. Toutefois, l’équilibre est précaire et il manque plusieurs fois d’en faire trop et de provoquer le contraire de ce qu’il vise. Puis survient le drame…

Il est difficile de parler de ce court roman sans en dire trop et gâcher le plaisir de la découverte. Car Alexandre Jardin a prévu des péripéties qu’on ne voit absolument pas venir. De même que Gaspard dirige les sentiments de sa femme, l’auteur dirige les attentes du lecteur pour mieux le surprendre par cette histoire d’amour originale et truffée d’humour. En plus, l’Écriture est alerte, précise, recherchée sans être précieuse. Je me suis vraiment marré, j’ai été sincèrement ému, je me suis parfaitement régalé.

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Le grand roman des maths

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Voilà une lecture très différente de celles qui sont les miennes habituellement.

C’est vrai que le thème des mathématiques m’attire généralement. Pas pour l’aspect scientifique, mais pour le côté esthétique.

Quoi ? De la beauté dans les maths ? Il est grave celui‐là !

Oui, je trouve qu’il y a dans les maths une harmonie évidente, et même de la grâce quand on se donne la peine de chercher. Je ne suis pas un matheux, je ne connais pas grand‐chose à cette discipline, mais l’élégance d’une série, la finesse d’une démonstration, ou le tracé de certaines courbes me laisse pantois d’admiration.

J’ai découvert Mickaël Launay il y a quelques années par la chaîne YouTube baptisée Micmaths qu’il a créée et dans laquelle il révèle aux profanes, avec humour et clarté, la beauté des maths. Ni sa chaîne ni son livre n’ont pour but d’expliquer les maths. Si vous êtes étudiant et que vous cherchez des perfectionnements, vous ne les trouverez pas là. Par contre, vous trouverez de quoi vous convaincre que les maths peuvent procurer un immense plaisir à celui qui se penche sur elles de manière adéquate.

Pour Mickaël, tout est bon pour révéler les maths et leur aspect esthétique. Par exemple, les diverses façons de monter un escalier, l’art de partager un plat de spaghettis à la St Valentin ou la forme d’un ballon de foot. Ma vidéo préférée, sur sa chaîne, reste La face cachée des tables de multiplication. Incontournable !

Revenons à ce livre, qui a valu à son jeune auteur le Prix Tangente du livre et le Prix d’Alembert, qui récompense la popularisation des mathématiques.

Le lecteur a l’impression de découvrir la biographie d’un personnage célèbre, sauf qu’il s’agit des maths. Le roman s’ouvre sur une visite au Musée du Louvre, à la recherche des frises décoratives dessinées sur des poteries datant de l’antiquité. Cette démarche nous donne l’occasion de réaliser que les maths sont partout, surtout là où l’on ne s’y attend pas.

En déroulant l’Histoire jusqu’à notre époque, Mickaël nous entraîne de découverte en surprise. Nous prenons conscience par exemple que les nombres ont une existence propre, indépendante de ce qu’ils représentent, liée à leur écriture.

Si je vous demande de penser à un mouton, comment le voyez‐vous ? Vous vous représentez sans doute un animal bêlant à quatre pattes, avec de la laine sur le dos. Il ne vous viendrait pas à l’esprit de visualiser les six lettres du mot « Mouton ». Pourtant, si je vous parle maintenant du nombre cent vingt‐huit, que voyez‐vous ? Apercevez‐vous le 1, le 2 et le 8 qui prennent forme dans votre cerveau et s’enchaînent comme écrit à l’encre impalpable de vos pensées ? La représentation mentale que nous nous faisons des grands nombres semble indispensablement enchaînée à leur forme écrite.

Le lecteur apprend aussi que le zéro, chiffre si particulier puisqu’il désigne du « rien » tout en occupant une place de poids, a été mentionné pour la première fois par un savant indien nommé Brahmagupta, qui a également conçu les nombres négatifs.

En vrac, on découvre que c’est Descartes qui a imaginé le système de coordonnées x et y, que les mathématiques et la géométrie ont longtemps été des domaines distincts, et mille autres anecdotes passionnantes.

C’est l’histoire des maths, autant que celle de l’esprit humain. En progressant dans cette étude, les savants ont aussi découvert la nature.

Ce que vont comprendre les savants du XVIIe siècle, c’est que la nature elle‐même, dans son fonctionnement le plus intime, est réglée par des lois mathématiques.

Et comme l’a déclaré Galilée :

« La philosophie est écrite dans cet immense livre qui se tient toujours ouvert devant nos yeux, je veux dire l’univers, mais on ne peut le comprendre si l’on ne s’applique d’abord à en comprendre la langue et à connaître les caractères dans lesquels il est écrit. Il est écrit en langue mathématique, et ses caractères sont des triangles, des cercles et autres figures géométriques. »

Au cours de nombreux siècles, les hommes ont progressé dans la science des mathématiques, qui sont bien plus proches de la philosophie qu’on le croit généralement, au point de se transcender et de pénétrer des territoires merveilleux à peine concevables une ou deux générations avant leur avènement. Mais d’où viennent les maths ? Vaste question…

La nature des mathématiques : sont‐elles des inventions humaines ou ont‐elles une existence indépendante ? Les mathématiciens sont‐ils des découvreurs ou des créateurs ?

Et le style de ce livre, me demanderez‐vous, et l’écriture ? Car l’aspect littéraire est fondamental, n’est-ce pas ? Eh bien, il n’est pas en reste. L’auteur a beau être avant tout un scientifique, il a une plume tout à fait correcte, que pourraient lui jalouser certains écrivains à la prose beaucoup plus lourde. À mon avis, Mickaël a toutes les qualités nécessaires à un bon romancier de fiction : l’imagination, la maîtrise de la langue, les connaissances, et l’ouverture d’esprit.

Même si vous vous croyez allergique aux maths (ou surtout si…), soyez curieux, plongez‐vous dans ce livre. Commencez par faire un tour sur la chaîne de Mickaël. Vous ne le regretterez pas, je vous l’affirme !

J’oubliais… avec sa bonne bouille et son air d’enfant trop vite grandi, Mickaël Launay est docteur en mathématiques, spécialisé dans les probabilités.

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L’art de perdre

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Énorme coup de cœur pour cet extraordinaire bouquin.

L’histoire s’étend sur trois générations, en partant des années 50. Un livre en trois parties, avec trois époques et trois personnages prépondérants : Ali, le patriarche, Hamid, le fils, et Naïma, la petite‐fille.

Ali est un homme important dans son minuscule village de Kabylie. Il est riche, influent et comblé. Au cours de la Seconde Guerre mondiale, il a servi dans l’armée française. Aussi, dès que débutent les troubles indépendantistes en Algérie, il est partagé. Il se sent algérien, mais désapprouve certaines actions‐chocs. Les circonstances le rapprochent de certains Français. Il souhaite la grandeur de son pays, toutefois il réprouve les méthodes extrêmement violentes du FLN.

Considéré comme un traître, il doit s’enfuir. Il parvient en France avec sa famille, et un autre enfer commence. L’enfer des camps de réfugiés, d’abord, puis l’enfer de ceux qui sont rejetés de toutes parts, car il est désormais un harki, officiellement français, mais dédaigné à cause de son physique d’Arabe, et haï par les Algériens. Il ne pourra plus revoir son pays.

À quel moment a‐t‐il décidé que sa détresse avait la taille d’un pays manquant et d’une religion perdue ?

C’est dans ce contexte que grandit Hamid. Fils aîné d’une famille nombreuse qui doit s’adapter dans un pays dont les parents ne parlent pas la langue et ne comprennent pas les mœurs, il étouffe, rêve d’une fuite impossible.

L’arabe est resté pour eux un langage d’enfant qui ne couvre que les réalités de l’enfance.

Plus tard, Naïma se sent très loin de l’Algérie, ignore tout de ce qui s’est produit, son père refusant d’aborder le sujet, sa grand‐mère ne s’exprimant pas dans la même langue que sa petite‐fille. Cependant, elle aussi est typée, et le passé kabyle de sa famille va la rattraper.

Alice Zeniter, elle‐même franco‐algérienne, sait de quoi elle parle. Elle soulève en premier lieu la question de la violence inouïe qu’ont subie ces familles déracinées. En arrivant en France, la plupart ne connaissaient strictement rien à ce qui n’était pas leur village. Leur culture était en eux, ils devaient s’adapter, et pourtant ils étaient incapables de le faire.

Elle est musulmane comme elle mesure un mètre cinquante‐deux, c’est une chose qui était inscrite en elle dès la naissance et qui s’est développée tout au long de sa vie.

L’auteure nous offre un point de vue depuis l’intérieur de ces familles de harkis sans racines, sans passé, sans avenir, sans langue, sans repères, contraintes à avancer et même à dire merci ! Elle le fait au moyen d’une Écriture extrêmement puissante et méticuleuse. À chaque page, des phrases giflent le lecteur. Il y a toujours le mot précis, la tournure exacte, non pour décrire une situation, mais pour la faire ressentir dans les tripes par celui qui lit. Certains passages m’ont estomaqué par leur force évocatrice.

Rien que pour cette écriture, ce livre doit être lu.

En plus, Alice Zeniter nous propose une réflexion pleine de bon sens sur le terrorisme qui frappe aveuglément.

Les têtes pensantes d’Al-Qaïda ou de Daech ont appris des combats du passé et elles savent pertinemment qu’en tuant au nom de l’islam, elles provoquent une haine de l’islam, et au‐delà de celle‐ci une haine de toute peau bronzée, barbe, et chèche qui entraîne à son tour des débordements et des violences. Ce n’est pas […] un dommage collatéral, c’est précisément ce qu’ils veulent : que la situation devienne intenable pour tous les basanés d’Europe et que ceux‐ci soient obligés de les rejoindre.

Même si vous ne vous sentez pas concernés par les sujets de l’Algérie, des harkis et des déracinés, laissez‐vous entraîner par ce bouquin. Il ne vous laissera pas indifférent.

2017 : Prix Goncourt des lycéens, Prix littéraire du Monde, Prix Landerneau des lecteurs, Prix des libraires de Nancy.

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Ma reine

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J’ai craqué au bout de deux pages, complètement tombé sous le charme de cette écriture à la fois riche et limpide, et de cette histoire attachante.

Le narrateur est un garçon d’une douzaine d’années. Il vit avec ses parents dans une station‐service de l’arrière-pays provençal, sur une route très peu fréquentée. On remarque vite qu’il a un petit problème dans sa tête. Il est simplet, pour rester poli. Il est déscolarisé, isolé, sans grand espoir que ça s’arrange pour lui.

Un jour, après qu’il a failli mettre le feu à l’établissement, il surprend une conversation et comprend qu’on va l’envoyer dans un endroit spécialisé. Alors, il décide de s’enfuir.

Il veut partir à la guerre, celle qu’il a vue dans les films à la télé, d’où les héros reviennent décorés et respectés. Dans sa fugue, il parvient à un plateau qui domine la région qu’il habite depuis sa naissance et trouve refuge dans une cabane.

Le lendemain, il rencontre une gamine à peine plus âgée que lui. Elle s’appelle Viviane et lui raconte qu’elle est une reine qui vit dans un immense château, qu’il est un de ses sujets et qu’il doit lui obéir.

On ne connaîtra pas le nom du garçon, Viviane le nomme Shell à cause du blouson de la marque d’essence qu’il porte en permanence. Tous deux fuient le monde des adultes, pas pour les mêmes raisons, mais avec autant de détermination.

Jean‐Baptiste Andréa réussit l’exploit d’utiliser un style littéraire très pur, très beau, parfaitement correct, tout en évoquant la narration d’un gamin au vocabulaire limité. Il y parvient en lui faisant faire des associations d’idées plutôt surprenantes à nos yeux, mais révélatrices du monde tel que Shell le conçoit.

Bien sûr, l’amitié compliquée entre Shell l’attardé fruste et Viviane la petite Parisienne n’a aucun avenir, mais il y a des tonnes de délicatesse dans la relation entre ces deux êtres à la fois semblables et sans points communs.

J’ai assisté à une intéressante présentation de l’œuvre par l’auteur, qui a pour ses personnages une passion et une tendresse communicatives. À l’évidence, il a pris un plaisir immense à écrire ce bouquin, exercice dans lequel il s’est senti beaucoup moins contraint que lors de la rédaction des scénarii qui l’ont occupé jusque‐là, puisqu’il vient du monde beaucoup plus rigide du cinéma. Il a aussi précisé que son second roman était presque terminé. Je réserve un exemplaire sans hésiter !

Prix Femina des lycéens 2017

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Vers la beauté

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C’est triste.

C’est très beau, mais très triste.

C’est une ode à la beauté.

Antoine Duris se fait embaucher comme gardien au musée d’Orsay à Paris. Rien d’extraordinaire en apparence, sauf qu’Antoine est un éminent professeur aux Beaux‐Arts de Lyon, apprécié de ses pairs et de ses élèves. Qu’est-ce qui a bien pu le pousser à plaquer un tel statut du jour au lendemain pour aller passer des heures assis sur une chaise dans un musée, à vérifier que les touristes n’utilisent pas de flash et ne franchissent pas les barrières de sécurité ?

Il devient vite évident qu’il fuit une situation traumatisante, mais laquelle ? La séparation d’avec sa compagne n’est pas récente, il n’a pas de soucis de santé… Pourtant, il a besoin de pouvoir contempler de la beauté à longueur de journée afin de s’apaiser.

Pour Antoine, la contemplation de la beauté était un pansement sur la laideur. Il en avait toujours été ainsi. Quand il se sentait mal, il allait se promener dans un musée. Le merveilleux demeurait la meilleure arme contre la fragilité.

Antoine est vraiment un type étrange. Parfois, il ne répond pas aux questions, ou bien il répond n’importe quoi. Il a des réactions surprenantes, même lorsqu’il sait pertinemment que les conséquences seront négatives pour lui.

Retour deux ans auparavant. Nous découvrons Camille, jeune fille de seize ans. Par hasard, en visitant un musée (le genre d’endroit que les ados apprécient pourtant peu), elle a un coup de foudre pour la peinture, et elle décide de lui consacrer sa vie.

Camille commence alors à peindre, et la magie opère de suite. Elle possède un sens inné des proportions et des couleurs. Sans être guidée, elle réalise des œuvres extraordinaires. Pour l’aider, elle se fait accompagner d’un professeur.

Quel lien existe entre Antoine et Camille ? Qu’est-ce qui a si fortement traumatisé Antoine ? Comment Camille a‐t‐elle pu progresser dans un art pour lequel elle est faite, à l’évidence ? David Foenkinos garde secrètes les réponses à ces questions pendant de nombreuses pages. Pourtant, le lecteur entrevoit le drame qui approche, et n’est nullement étonné lorsqu’il se produit.

La fin est triste, je l’ai dit, elle laisse un goût amer, le sentiment d’une grande affliction. Bien sûr, c’est le but de l’auteur, qui avait déjà abordé le monde de la peinture dans son roman Charlotte, il y a quelques années.

Ce qui me restera surtout de ce roman, c’est l’Écriture. Que la plume de cet écrivain est magique, que sa prose est belle et fluide, que j’aime sa facilité à ne jamais se répéter d’un livre à l’autre, changeant sans cesse de style, de genre et se remettant chaque fois en question !

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Signe de vie

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Extraordinaire José Rodriguez dos Santos ! Incroyable érudition de cet homme, et immense aptitude à simplifier ses vastes connaissances dans un roman pour les mettre à notre portée et nous les transmettre.

Ce livre est en quelque sorte la suite de La formule de Dieu et de La clé de Salomon. L’auteur continue à explorer les grandes questions existentielles de l’univers.

Dans le premier, les lecteurs ont découvert l’astrophysique. Dans le second, la physique quantique. Dans le présent bouquin, c’est la biologie qui est mise à l’honneur, toujours d’un point de vue métaphysique et même philosophique.

Qu’est-ce que la vie ? Qu’est-ce qui définit la matière vivante par rapport à celle qui est inanimée ? C’est l’objectif. Un être vivant a un but et se donne les moyens de l’atteindre. Même une plante, dont l’idéal est de se tourner vers la lumière, est vivante. Un caillou est inerte, il n’a aucune aspiration. Pourtant, la substance qui constitue un caillou, une plante, un chien ou un homme est fondamentalement identique, constituée des mêmes atomes et éléments chimiques. Alors, quelle est la différence ? D’où vient l’étincelle de vie ? Peut‐on dire qu’elle vient de Dieu ? Mais alors, qui est Dieu ?

Voilà quelques‐unes des nombreuses et passionnantes questions soulevées dans ce roman.

L’histoire qui sert de toile de fond est relativement simple. Un signal venu de l’espace est capté et formellement reconnue comme émanent d’une intelligence. Il a été envoyé depuis un corps en mouvement (un vaisseau spatial ?) qui se dirige droit sur notre Terre. Il ne reste plus que quelques jours pour aller voir de quoi il retourne. La navette Atlantis est remise en service et… devinez qui va faire partie de l’équipage. Oui, Tomás Noronha, historien, cryptologue et héros récurent dans l’œuvre de José Rodriguez dos Santos.

Comme d’habitude, nous assistons à de longs dialogues, au cours desquels un spécialiste explique les choses importantes à un personnage moins savant. Pour une fois, Tomás est souvent celui qui écoute.

Quelle est la raison d’être de l’univers ? S’il a un objectif, c’est donc qu’il est vivant ? A‐t‐il été créé dans un but précis ? Par qui ? Quel est ce but ?

Vous ne regarderez plus le ciel étoilé avec le même regard admiratif ou simplement distrait.

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