Le zèbre

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Si vous appréciez les personnages déjantés, atypiques, prêts à tout pour rester fidèles à leurs convictions, vous n’allez pas être déçus. Gaspard Sauvage, surnommé le Zèbre, correspond parfaitement à ce signalement.

Le Zèbre ne redoute qu’une chose dans la vie : que l’amour décline, qu’il sombre dans la routine, que l’ardeur des premiers mois se mue en habitude. De plus, sa femme Camille a été victime d’un accident, et Gaspard a réalisé que ça n’arrive pas qu’aux autres, que sa chère moitié peut lui être enlevée sans préavis par un coup du destin. Alors, après quinze ans de mariage et deux enfants, il entreprend de reconquérir son épouse et de rallumer entre eux la fièvre du début.

Pour corser la situation, et bien qu’exerçant la profession peu folichonne de notaire, Gaspard est un type fantasque, et c’est rien de le dire. Assez fin psychologue, Le Zèbre utilise sa parfaite connaissance des réactions de Camille pour la diriger malicieusement vers le point où il veut la mener. Il emploie pour ce faire un moyen que je ne peux vous révéler, mais qui vaut le détour. À force de persévérer, il parvient à re‐susciter en Camille des émois amoureux et un désir physique qui étaient assoupis. Toutefois, l’équilibre est précaire et il manque plusieurs fois d’en faire trop et de provoquer le contraire de ce qu’il vise. Puis survient le drame…

Il est difficile de parler de ce court roman sans en dire trop et gâcher le plaisir de la découverte. Car Alexandre Jardin a prévu des péripéties qu’on ne voit absolument pas venir. De même que Gaspard dirige les sentiments de sa femme, l’auteur dirige les attentes du lecteur pour mieux le surprendre par cette histoire d’amour originale et truffée d’humour. En plus, l’Écriture est alerte, précise, recherchée sans être précieuse. Je me suis vraiment marré, j’ai été sincèrement ému, je me suis parfaitement régalé.

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Le grand roman des maths

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Voilà une lecture très différente de celles qui sont les miennes habituellement.

C’est vrai que le thème des mathématiques m’attire généralement. Pas pour l’aspect scientifique, mais pour le côté esthétique.

Quoi ? De la beauté dans les maths ? Il est grave celui‐là !

Oui, je trouve qu’il y a dans les maths une harmonie évidente, et même de la grâce quand on se donne la peine de chercher. Je ne suis pas un matheux, je ne connais pas grand‐chose à cette discipline, mais l’élégance d’une série, la finesse d’une démonstration, ou le tracé de certaines courbes me laisse pantois d’admiration.

J’ai découvert Mickaël Launay il y a quelques années par la chaîne YouTube baptisée Micmaths qu’il a créée et dans laquelle il révèle aux profanes, avec humour et clarté, la beauté des maths. Ni sa chaîne ni son livre n’ont pour but d’expliquer les maths. Si vous êtes étudiant et que vous cherchez des perfectionnements, vous ne les trouverez pas là. Par contre, vous trouverez de quoi vous convaincre que les maths peuvent procurer un immense plaisir à celui qui se penche sur elles de manière adéquate.

Pour Mickaël, tout est bon pour révéler les maths et leur aspect esthétique. Par exemple, les diverses façons de monter un escalier, l’art de partager un plat de spaghettis à la St Valentin ou la forme d’un ballon de foot. Ma vidéo préférée, sur sa chaîne, reste La face cachée des tables de multiplication. Incontournable !

Revenons à ce livre, qui a valu à son jeune auteur le Prix Tangente du livre et le Prix d’Alembert, qui récompense la popularisation des mathématiques.

Le lecteur a l’impression de découvrir la biographie d’un personnage célèbre, sauf qu’il s’agit des maths. Le roman s’ouvre sur une visite au Musée du Louvre, à la recherche des frises décoratives dessinées sur des poteries datant de l’antiquité. Cette démarche nous donne l’occasion de réaliser que les maths sont partout, surtout là où l’on ne s’y attend pas.

En déroulant l’Histoire jusqu’à notre époque, Mickaël nous entraîne de découverte en surprise. Nous prenons conscience par exemple que les nombres ont une existence propre, indépendante de ce qu’ils représentent, liée à leur écriture.

Si je vous demande de penser à un mouton, comment le voyez‐vous ? Vous vous représentez sans doute un animal bêlant à quatre pattes, avec de la laine sur le dos. Il ne vous viendrait pas à l’esprit de visualiser les six lettres du mot « Mouton ». Pourtant, si je vous parle maintenant du nombre cent vingt‐huit, que voyez‐vous ? Apercevez‐vous le 1, le 2 et le 8 qui prennent forme dans votre cerveau et s’enchaînent comme écrit à l’encre impalpable de vos pensées ? La représentation mentale que nous nous faisons des grands nombres semble indispensablement enchaînée à leur forme écrite.

Le lecteur apprend aussi que le zéro, chiffre si particulier puisqu’il désigne du « rien » tout en occupant une place de poids, a été mentionné pour la première fois par un savant indien nommé Brahmagupta, qui a également conçu les nombres négatifs.

En vrac, on découvre que c’est Descartes qui a imaginé le système de coordonnées x et y, que les mathématiques et la géométrie ont longtemps été des domaines distincts, et mille autres anecdotes passionnantes.

C’est l’histoire des maths, autant que celle de l’esprit humain. En progressant dans cette étude, les savants ont aussi découvert la nature.

Ce que vont comprendre les savants du XVIIe siècle, c’est que la nature elle‐même, dans son fonctionnement le plus intime, est réglée par des lois mathématiques.

Et comme l’a déclaré Galilée :

« La philosophie est écrite dans cet immense livre qui se tient toujours ouvert devant nos yeux, je veux dire l’univers, mais on ne peut le comprendre si l’on ne s’applique d’abord à en comprendre la langue et à connaître les caractères dans lesquels il est écrit. Il est écrit en langue mathématique, et ses caractères sont des triangles, des cercles et autres figures géométriques. »

Au cours de nombreux siècles, les hommes ont progressé dans la science des mathématiques, qui sont bien plus proches de la philosophie qu’on le croit généralement, au point de se transcender et de pénétrer des territoires merveilleux à peine concevables une ou deux générations avant leur avènement. Mais d’où viennent les maths ? Vaste question…

La nature des mathématiques : sont‐elles des inventions humaines ou ont‐elles une existence indépendante ? Les mathématiciens sont‐ils des découvreurs ou des créateurs ?

Et le style de ce livre, me demanderez‐vous, et l’écriture ? Car l’aspect littéraire est fondamental, n’est-ce pas ? Eh bien, il n’est pas en reste. L’auteur a beau être avant tout un scientifique, il a une plume tout à fait correcte, que pourraient lui jalouser certains écrivains à la prose beaucoup plus lourde. À mon avis, Mickaël a toutes les qualités nécessaires à un bon romancier de fiction : l’imagination, la maîtrise de la langue, les connaissances, et l’ouverture d’esprit.

Même si vous vous croyez allergique aux maths (ou surtout si…), soyez curieux, plongez‐vous dans ce livre. Commencez par faire un tour sur la chaîne de Mickaël. Vous ne le regretterez pas, je vous l’affirme !

J’oubliais… avec sa bonne bouille et son air d’enfant trop vite grandi, Mickaël Launay est docteur en mathématiques, spécialisé dans les probabilités.

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L’art de perdre

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Énorme coup de cœur pour cet extraordinaire bouquin.

L’histoire s’étend sur trois générations, en partant des années 50. Un livre en trois parties, avec trois époques et trois personnages prépondérants : Ali, le patriarche, Hamid, le fils, et Naïma, la petite‐fille.

Ali est un homme important dans son minuscule village de Kabylie. Il est riche, influent et comblé. Au cours de la Seconde Guerre mondiale, il a servi dans l’armée française. Aussi, dès que débutent les troubles indépendantistes en Algérie, il est partagé. Il se sent algérien, mais désapprouve certaines actions‐chocs. Les circonstances le rapprochent de certains Français. Il souhaite la grandeur de son pays, toutefois il réprouve les méthodes extrêmement violentes du FLN.

Considéré comme un traître, il doit s’enfuir. Il parvient en France avec sa famille, et un autre enfer commence. L’enfer des camps de réfugiés, d’abord, puis l’enfer de ceux qui sont rejetés de toutes parts, car il est désormais un harki, officiellement français, mais dédaigné à cause de son physique d’Arabe, et haï par les Algériens. Il ne pourra plus revoir son pays.

À quel moment a‐t‐il décidé que sa détresse avait la taille d’un pays manquant et d’une religion perdue ?

C’est dans ce contexte que grandit Hamid. Fils aîné d’une famille nombreuse qui doit s’adapter dans un pays dont les parents ne parlent pas la langue et ne comprennent pas les mœurs, il étouffe, rêve d’une fuite impossible.

L’arabe est resté pour eux un langage d’enfant qui ne couvre que les réalités de l’enfance.

Plus tard, Naïma se sent très loin de l’Algérie, ignore tout de ce qui s’est produit, son père refusant d’aborder le sujet, sa grand‐mère ne s’exprimant pas dans la même langue que sa petite‐fille. Cependant, elle aussi est typée, et le passé kabyle de sa famille va la rattraper.

Alice Zeniter, elle‐même franco‐algérienne, sait de quoi elle parle. Elle soulève en premier lieu la question de la violence inouïe qu’ont subie ces familles déracinées. En arrivant en France, la plupart ne connaissaient strictement rien à ce qui n’était pas leur village. Leur culture était en eux, ils devaient s’adapter, et pourtant ils étaient incapables de le faire.

Elle est musulmane comme elle mesure un mètre cinquante‐deux, c’est une chose qui était inscrite en elle dès la naissance et qui s’est développée tout au long de sa vie.

L’auteure nous offre un point de vue depuis l’intérieur de ces familles de harkis sans racines, sans passé, sans avenir, sans langue, sans repères, contraintes à avancer et même à dire merci ! Elle le fait au moyen d’une Écriture extrêmement puissante et méticuleuse. À chaque page, des phrases giflent le lecteur. Il y a toujours le mot précis, la tournure exacte, non pour décrire une situation, mais pour la faire ressentir dans les tripes par celui qui lit. Certains passages m’ont estomaqué par leur force évocatrice.

Rien que pour cette écriture, ce livre doit être lu.

En plus, Alice Zeniter nous propose une réflexion pleine de bon sens sur le terrorisme qui frappe aveuglément.

Les têtes pensantes d’Al-Qaïda ou de Daech ont appris des combats du passé et elles savent pertinemment qu’en tuant au nom de l’islam, elles provoquent une haine de l’islam, et au‐delà de celle‐ci une haine de toute peau bronzée, barbe, et chèche qui entraîne à son tour des débordements et des violences. Ce n’est pas […] un dommage collatéral, c’est précisément ce qu’ils veulent : que la situation devienne intenable pour tous les basanés d’Europe et que ceux‐ci soient obligés de les rejoindre.

Même si vous ne vous sentez pas concernés par les sujets de l’Algérie, des harkis et des déracinés, laissez‐vous entraîner par ce bouquin. Il ne vous laissera pas indifférent.

2017 : Prix Goncourt des lycéens, Prix littéraire du Monde, Prix Landerneau des lecteurs, Prix des libraires de Nancy.

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Ma reine

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J’ai craqué au bout de deux pages, complètement tombé sous le charme de cette écriture à la fois riche et limpide, et de cette histoire attachante.

Le narrateur est un garçon d’une douzaine d’années. Il vit avec ses parents dans une station‐service de l’arrière-pays provençal, sur une route très peu fréquentée. On remarque vite qu’il a un petit problème dans sa tête. Il est simplet, pour rester poli. Il est déscolarisé, isolé, sans grand espoir que ça s’arrange pour lui.

Un jour, après qu’il a failli mettre le feu à l’établissement, il surprend une conversation et comprend qu’on va l’envoyer dans un endroit spécialisé. Alors, il décide de s’enfuir.

Il veut partir à la guerre, celle qu’il a vue dans les films à la télé, d’où les héros reviennent décorés et respectés. Dans sa fugue, il parvient à un plateau qui domine la région qu’il habite depuis sa naissance et trouve refuge dans une cabane.

Le lendemain, il rencontre une gamine à peine plus âgée que lui. Elle s’appelle Viviane et lui raconte qu’elle est une reine qui vit dans un immense château, qu’il est un de ses sujets et qu’il doit lui obéir.

On ne connaîtra pas le nom du garçon, Viviane le nomme Shell à cause du blouson de la marque d’essence qu’il porte en permanence. Tous deux fuient le monde des adultes, pas pour les mêmes raisons, mais avec autant de détermination.

Jean‐Baptiste Andréa réussit l’exploit d’utiliser un style littéraire très pur, très beau, parfaitement correct, tout en évoquant la narration d’un gamin au vocabulaire limité. Il y parvient en lui faisant faire des associations d’idées plutôt surprenantes à nos yeux, mais révélatrices du monde tel que Shell le conçoit.

Bien sûr, l’amitié compliquée entre Shell l’attardé fruste et Viviane la petite Parisienne n’a aucun avenir, mais il y a des tonnes de délicatesse dans la relation entre ces deux êtres à la fois semblables et sans points communs.

J’ai assisté à une intéressante présentation de l’œuvre par l’auteur, qui a pour ses personnages une passion et une tendresse communicatives. À l’évidence, il a pris un plaisir immense à écrire ce bouquin, exercice dans lequel il s’est senti beaucoup moins contraint que lors de la rédaction des scénarii qui l’ont occupé jusque‐là, puisqu’il vient du monde beaucoup plus rigide du cinéma. Il a aussi précisé que son second roman était presque terminé. Je réserve un exemplaire sans hésiter !

Prix Femina des lycéens 2017

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Vers la beauté

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C’est triste.

C’est très beau, mais très triste.

C’est une ode à la beauté.

Antoine Duris se fait embaucher comme gardien au musée d’Orsay à Paris. Rien d’extraordinaire en apparence, sauf qu’Antoine est un éminent professeur aux Beaux‐Arts de Lyon, apprécié de ses pairs et de ses élèves. Qu’est-ce qui a bien pu le pousser à plaquer un tel statut du jour au lendemain pour aller passer des heures assis sur une chaise dans un musée, à vérifier que les touristes n’utilisent pas de flash et ne franchissent pas les barrières de sécurité ?

Il devient vite évident qu’il fuit une situation traumatisante, mais laquelle ? La séparation d’avec sa compagne n’est pas récente, il n’a pas de soucis de santé… Pourtant, il a besoin de pouvoir contempler de la beauté à longueur de journée afin de s’apaiser.

Pour Antoine, la contemplation de la beauté était un pansement sur la laideur. Il en avait toujours été ainsi. Quand il se sentait mal, il allait se promener dans un musée. Le merveilleux demeurait la meilleure arme contre la fragilité.

Antoine est vraiment un type étrange. Parfois, il ne répond pas aux questions, ou bien il répond n’importe quoi. Il a des réactions surprenantes, même lorsqu’il sait pertinemment que les conséquences seront négatives pour lui.

Retour deux ans auparavant. Nous découvrons Camille, jeune fille de seize ans. Par hasard, en visitant un musée (le genre d’endroit que les ados apprécient pourtant peu), elle a un coup de foudre pour la peinture, et elle décide de lui consacrer sa vie.

Camille commence alors à peindre, et la magie opère de suite. Elle possède un sens inné des proportions et des couleurs. Sans être guidée, elle réalise des œuvres extraordinaires. Pour l’aider, elle se fait accompagner d’un professeur.

Quel lien existe entre Antoine et Camille ? Qu’est-ce qui a si fortement traumatisé Antoine ? Comment Camille a‐t‐elle pu progresser dans un art pour lequel elle est faite, à l’évidence ? David Foenkinos garde secrètes les réponses à ces questions pendant de nombreuses pages. Pourtant, le lecteur entrevoit le drame qui approche, et n’est nullement étonné lorsqu’il se produit.

La fin est triste, je l’ai dit, elle laisse un goût amer, le sentiment d’une grande affliction. Bien sûr, c’est le but de l’auteur, qui avait déjà abordé le monde de la peinture dans son roman Charlotte, il y a quelques années.

Ce qui me restera surtout de ce roman, c’est l’Écriture. Que la plume de cet écrivain est magique, que sa prose est belle et fluide, que j’aime sa facilité à ne jamais se répéter d’un livre à l’autre, changeant sans cesse de style, de genre et se remettant chaque fois en question !

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Signe de vie

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Extraordinaire José Rodriguez dos Santos ! Incroyable érudition de cet homme, et immense aptitude à simplifier ses vastes connaissances dans un roman pour les mettre à notre portée et nous les transmettre.

Ce livre est en quelque sorte la suite de La formule de Dieu et de La clé de Salomon. L’auteur continue à explorer les grandes questions existentielles de l’univers.

Dans le premier, les lecteurs ont découvert l’astrophysique. Dans le second, la physique quantique. Dans le présent bouquin, c’est la biologie qui est mise à l’honneur, toujours d’un point de vue métaphysique et même philosophique.

Qu’est-ce que la vie ? Qu’est-ce qui définit la matière vivante par rapport à celle qui est inanimée ? C’est l’objectif. Un être vivant a un but et se donne les moyens de l’atteindre. Même une plante, dont l’idéal est de se tourner vers la lumière, est vivante. Un caillou est inerte, il n’a aucune aspiration. Pourtant, la substance qui constitue un caillou, une plante, un chien ou un homme est fondamentalement identique, constituée des mêmes atomes et éléments chimiques. Alors, quelle est la différence ? D’où vient l’étincelle de vie ? Peut‐on dire qu’elle vient de Dieu ? Mais alors, qui est Dieu ?

Voilà quelques‐unes des nombreuses et passionnantes questions soulevées dans ce roman.

L’histoire qui sert de toile de fond est relativement simple. Un signal venu de l’espace est capté et formellement reconnue comme émanent d’une intelligence. Il a été envoyé depuis un corps en mouvement (un vaisseau spatial ?) qui se dirige droit sur notre Terre. Il ne reste plus que quelques jours pour aller voir de quoi il retourne. La navette Atlantis est remise en service et… devinez qui va faire partie de l’équipage. Oui, Tomás Noronha, historien, cryptologue et héros récurent dans l’œuvre de José Rodriguez dos Santos.

Comme d’habitude, nous assistons à de longs dialogues, au cours desquels un spécialiste explique les choses importantes à un personnage moins savant. Pour une fois, Tomás est souvent celui qui écoute.

Quelle est la raison d’être de l’univers ? S’il a un objectif, c’est donc qu’il est vivant ? A‐t‐il été créé dans un but précis ? Par qui ? Quel est ce but ?

Vous ne regarderez plus le ciel étoilé avec le même regard admiratif ou simplement distrait.

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En attendant Bojangles

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Charles Bukowski a dit : Certains ne deviennent jamais fous… Leurs vies doivent être bien ennuyeuses. Cette citation s’applique parfaitement à ce délicieux roman, elle est d’ailleurs placée en exergue. Le narrateur est un jeune garçon qui regarde ses parents avec les yeux émerveillés que les enfants portent sur leurs ascendants. Pour eux, tout ce qui vient de papa et maman et forcément bien et extraordinaire. C’est particulièrement le cas pour celui‐ci.

Ses parents aiment danser, surtout sur la chanson Mr Bojangles interprété par Nina Simone. Ils s’aiment passionnément, c’est évident, mais la danse de la vie est menée par la mère, qui impose sa vision de la réalité, allant jusqu’à exiger qu’on lui « mente à l’envers » si nécessaire afin de rendre cette réalité plus belle et plus drôle. Voir le monde tel qu’on le désire et non tel qu’il est demande beaucoup de talent ou beaucoup de folie, c’est sans doute le sens de la phrase de Bukowski, cependant dans le cas de cette femme, c’est la folie qui l’emporte. Car la mère est folle, indubitablement, et aussi alcoolique. Comme le père l’aime à un point rare, il accompagne volontiers cette folie, décidant lui aussi de voir la réalité d’une façon décalée, délibérément choisie. Lui aussi ment pour embellir les choses, invente des prénoms à sa femme, entre dans le jeu de promener en laisse un gros oiseau appelé Mademoiselle Superfétatoire, etc. Le livre commence ainsi :

Mon père m’avait dit qu’avant ma naissance, son métier c’était de chasser les mouches avec un harpon. Il m’avait montré le harpon et une mouche écrasée.

On en vient à envier cette famille de vivre dans cette réalité décalée, mais joyeuse, drôle, variée et truffée de bonnes surprises.

Toutefois, il y a des limites, et la mère va les franchir. Fermer les yeux sur la vérité ne suffit plus, il faut l’interner. Cependant, l’influence de cette femme sur son entourage et sur le monde réel est si forte que l’établissement où elle est gardée finit par s’adapter à elle, jusqu’à ce qu’elle manque vraiment trop à son époux et à son fils, jusqu’à ce que les limites soient à nouveau franchies…

On a dit que ce livre ressemblait à du Boris Vian. Je n’ai pas eu cette impression. Vian avance à coup d’allégories, j’ai trouvé Olivier Bourdeaut simplement descriptif. Pourtant, il entraîne le lecteur dans un univers fantasque, déroutant, déstabilisant, qui masque longtemps le vrai sujet du bouquin. Car il ne s’agit nullement d’une comédie, comme on croit pendant de nombreuses pages.

Le rythme est léger, mais alerte, sans temps mort dans l’écriture. Le style prend par moments des airs de poésie, surtout dans les choix des mots, lesquels constituent des phrases souvent riches en assonances, par exemple :

L’air de rien, un beau matin, ce pin allait se transformer en assassin.

Sous un emballage délirant, ce roman est bourré d’émotions, d’humour, de larmes, mais aussi d’une forme de bon sens. Quel gamin n’aimerait pas avoir des parents comme ceux‐ci, et qui n’aimerait pas être capable de porter sur le monde un regard aussi décalé et aussi puissant ?

Certains, c’est sûr, n’apprécieront pas cet univers si spécial, ce style tellement particulier. Tant pis pour eux. Pour les autres, ce sera du plaisir pur. Alors, si vous ne craignez pas de sortir des chemins battus, ne manquez pas ce court bouquin.

  • Grand Prix RTL / Lire
  • Le Roman des étudiants France Culture / Télérama
  • Prix roman France Télévisions
  • Prix Emmanuel‐Roblès
  • Prix de l’Académie de Bretagne
  • Prix Hugues Rebell
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Nous rêvions juste de liberté

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J’ai souvent une appréhension au moment d’attaquer un roman encensé par la critique et des centaines de lecteurs. Avec celui‐ci, précédé par des tonnes de commentaires dithyrambiques, j’avais peur de ne pas pouvoir faire le vide avant de commencer, pour oublier tout ce que j’en avais entendu et me laisser aller à mes propres émotions. Heureusement, le livre a été plus fort que mes craintes.

Encore au lycée dans la ville de Providence, quatre adolescents se lient d’amitié. Il y a Freddy, le chef à la forte personnalité, Hugo, dit Bohem, le narrateur, Oscar, dit Le Chinois, le plus violent, et Alex, dit La Fouine, le petit maigrichon. Ce sont des mauvais garçons, pas du tout attirés par les études, qui ne fument pas que du tabac, qui chapardent ce qu’ils peuvent, qui aiment la bagarre. De jeunes voyous, mais sympathiques et qui, bien sûr, rêvent de liberté. Pour eux, la liberté, c’est la moto, et partir tout droit sur les routes, le plus loin possible de cette existence.

Chacun d’eux, malgré sa jeunesse, a déjà un lourd passé de souffrance et d’atrocités subies. Ils ont été rejetés, haïs, battus… Ils grandissent. Il y a de plus en plus de drogue et de violence, ils connaissent la prison.

Un jour, tout éclate vraiment et ils partent enfin, à moto, à travers le pays (qui n’est pas nommé, mais il s’agit des USA). Commence alors un long voyage initiatique. (Un road movie, sauf que ce n’est pas un film.) Ils croisent des MC (Motorcycle Clubs), dont les membres ne sont pas des tendres. Certaines rencontres se soldent par de nouvelles amitiés, d’autres par des vagues de violence. Pour Bohem, la valeur principale, essentielle, jamais remise en question, c’est l’amitié qui l’unit à ceux qu’il appelle ses frères. Quoi qu’il se produise, il fait toujours passer ses copains en premier, même lorsque les ennuis arrivent par eux.

Le langage est extraordinaire. Comment faire parler un gars qui a un vocabulaire limité et des tournures de phrases peu académiques tout en faisant de la littérature ? Henri Lœvenbruck a trouvé la solution.

Le juge, il nous regardait avec une mimique bien dégueulasse, comme pour dire qu’on se rendait pas compte de sa grande clémence et qu’on avait de la chance de s’en tirer avec si peu, mais la chance, nous, on savait pas trop ce que c’était, alors on a pas pu la reconnaître. Et, pour enfoncer le clou, il a balancé tout un grand discours sur la responsabilisation parentale et assorti nos peines d’une amende que nos vieux allaient devoir régler à la sueur de leur compte en banque, et cet enfoiré il devait bien savoir que c’était largement au‐dessus de leurs moyens, comme on était des ploucs, mais ça, c’est jamais leur problème.

Cette Écriture est magnifique. Elle est variée, riche, et prenante tout à la fois. Même poétique quand il le faut.

Le désert, c’est du vide vachement bien décoré. Et le vide, c’est toujours de l’espace de gagné pour la liberté.

Le rythme de l’histoire est lent, toutefois il se passe sans cesse quelque chose, de sorte que le lecteur est tenu en haleine du début à la fin. Il n’y a pas de repères temporels. Ça dure plusieurs années, mais combien ? Aucune idée précise. On voit simplement les adolescents devenir des hommes, les petites canailles se transformer en gang, et les bagarres d’enfance tourner aux bains de sang. Les personnages sont attachants, on en vient à les plaindre de sombrer ainsi dans le noir et la souffrance, alors que tout ce qu’ils demandaient, c’est de rouler toute la journée sur leurs bécanes.

On sait dès la deuxième phrase du livre que ça finit mal. Mais à ce point, on ne peut pas l’imaginer…

Hymne à l’amitié et à la fidélité, ce bouquin est un déferlement d’émotions à ne surtout pas laisser passer.

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Le liseur

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En Allemagne, Michaël, un gamin de 15 ans, fait la connaissance d’une femme qui pourrait être sa mère. Une relation ambiguë s’instaure entre eux, qui devient rapidement sexuelle, même si le garçon est aussi jeune. Grâce à cela, il prend de l’assurance dans la vie, et il tombe sincèrement amoureux de cette femme, Hanna. Ils ont un rituel, il lui fait la lecture à voix haute (un livre scolaire, souvent), avant de faire l’amour.

Puis brusquement, sans prévenir, Hanna disparaît de l’existence de Michaël et même de la ville. Elle s’en va et ne donne plus signe de vie. Michaël grandit, mûrit. Ce qu’il a vécu avec cette femme le rend plus sûr de lui que les autres jeunes de son âge, notamment avec les filles. Il entreprend des études de droit. Au cours de celles‐ci, il assiste à un procès de femmes gardiennes de juives pendant la guerre, accusées d’avoir tué ces femmes, ou du moins de n’avoir rien fait pour les sauver, lors d’une situation particulière. Parmi elles se trouve Hanna !

Tandis qu’il suit cette affaire, qu’il voit Hanna se défendre très mal, ou même pas du tout, Michaël a une révélation. Il comprend le secret qu’elle cache à tout le monde depuis toujours, qui explique sa disparition d’autrefois et bien d’autres comportements étranges. Doit‐il intervenir ? Doit‐il, pour la défendre, trahir ce secret et la couvrir de honte, cette honte qui est pour elle plus forte que la peur d’aller en prison ?

Ce magnifique roman de Bernhard Schlink est tout en douceur, en sous‐entendus. Tout est suggéré au lecteur sous forme d’émotions. La chute n’a pas été une surprise pour moi, mais cela n’a rien enlevé à mon plaisir de la lire. Un bouquin très bien écrit, un auteur que je découvre, vers lequel je reviendrai assurément.

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La traversée du paradis

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Ce roman est la suite de La danse des vivants, qui m’avait fait vibrer il y a quelques mois. C’est la suite, car tout est parfaitement raccord jusqu’au moindre détail, toutefois il est tout à fait possible de lire celui‐ci sans connaître l’autre, un rappel des événements précédents étant habilement glissé dans les premiers chapitres.

Nous retrouvons donc l’ancien soldat français Charles Hirscheim devenu amnésique dans les tranchées de la Grande Guerre, puis envoyé par les services secrets en Allemagne sous le nom de Gustav Lerner. Après avoir désespérément essayé de découvrir sa véritable identité et de retrouver sa mère, il est expédié, toujours comme espion, mais cette fois par les Allemands, en Russie !

Nous sommes en 1920, cet immense pays tremble sous l’implacable botte de Lénine et les Bolchevicks sèment la terreur afin d’imposer un système idéalisé, sans doute tombé en de mauvaises mains. Mais officiellement (et seule compte la parole officielle du parti), le communisme, c’est le paradis.

Si Charles accepte de se plonger dans cet enfer en compagnie de deux autres espions, c’est uniquement pour tenter de rejoindre Tamara, une jeune et jolie danseuse qu’il avait rencontrée à Berlin et qui a elle aussi vécu des moments extrêmement difficiles.

Les descriptions de la vie quotidienne à cette époque et dans ce pays sont terribles. Enfants enlevés et confiés à des orphelinats d’état où ils seront baignés dans les idées communistes, arrestations arbitraires, accusations sommaires valant condamnations, assassinats, exécutions sur une simple dénonciation, famine, ruine, pénurie de tout ce qui est indispensable… Comment ce peuple a‐t‐il pu survivre à une telle violence destructrice venue de l’intérieur ?

C’est dans ces conditions, dans des cités étouffantes et par un froid glacial que Charles doit retrouver Tamara, risquant sa vie à chaque instant, puisqu’il est traqué, surveillé, épié presque sans interruption, étant à juste titre soupçonné d’être un espion.

Les descriptions sont précises et vivantes, le rythme soutenu, l’intrigue très bien ficelée, les personnages extraordinaires de réalisme. Par‐dessus tout, la documentation est parfaite. La connaissance qu’à Antoine Rault de cette tranche d’Histoire est époustouflante. Associée à son style impeccable, cela produit un récit passionnant qui entraîne le lecteur vers des flots d’émotions.

Et comme toute cette affaire n’est pas finie au terme de ce livre, j’ai bon espoir de voir un jour une troisième partie. Je lui réserve déjà une place dans ma bibliothèque.

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