Les victorieuses

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La cause féministe a trouvé sa championne toutes catégories en la personne de Lætitia Colombani. D’ailleurs, dans ce roman, les hommes, peu nombreux, n’ont que des rôles de figurants.

Ça démarre sur les chapeaux de roues, par une scène de suicide. Solène, avocate réputée, a essuyé un revers au cours d’un jugement. Son client, qui se voit ruiné, se jette dans le vide sous ses yeux dès la sortie du tribunal. Pour Solène (et pour le lecteur), c’est un choc énorme. Adolescente, elle se rêvait écrivaine, mais sous la pression parentale, elle a fait des études de droit.

Un métier sérieux. Peu importe qu’il vous rende heureux.

Complètement investie dans sa profession, elle lui a sacrifié ses week‐ends, ses vacances, ses soirées, son couple avec Jérémy, qui l’a quittée pour une autre femme. Qu’importe, elle restait décidée à tout consacrer à son travail.

Le suicide particulièrement dramatique de son client la projette violemment dans le doute et dans la dépression. Elle délaisse le cabinet où elle n’a plus d’avenir, se cloître chez elle entre médicaments, larmes et ennui. Après plusieurs mois, elle tombe par hasard sur la petite annonce d’une association d’aide, qui demande un écrivain public bénévole. Ses vieux rêves éveillés, Solène tente le coup sur le conseil de son psy et propose ses compétences dans un foyer pour femmes en difficulté.

C’est un autre monde qu’elle découvre, celui des femmes qui ont connu la rue, la misère la plus profonde, la violence, les viols à répétitions, le rejet, le déchirement, qui ont frôlé la mort à de multiples reprises, qui sont traumatisées et qui n’attendent plus grand‐chose de la vie. Toutefois, elles sont unies par une solidarité à laquelle Solène n’avait jamais goûté.

Ce qui manque dans l’enfance vous manque pour l’éternité.

Là, Solène va devoir se faire accepter, mais aussi accepter ce qu’elle voit, ce qu’elle vit en côtoyant ces femmes avec qui elle croit n’avoir rien en commun.

Blanche Peyron

Parallèlement, un chapitre sur 3 ou 4, l’auteure nous renvoie un siècle en arrière et rend hommage à une femme extraordinaire qui a réellement existé, mais que l’Histoire, injuste, a oubliée. Il s’agit de Blanche Peyron (1867–1933). Officière de l’Armée du salut dès les débuts de cette institution alors extrêmement méprisée, elle s’est investie corps et âme dans l’aide aux plus démunis, particulièrement les femmes. Avec l’assistance de son mari Albin, également membre de ce grand mouvement, et malgré un manque quasi total de moyens, elle a réussi à faire ouvrir en 1926 à Paris (rue de Charonne) un Palais de la femme où étaient accueillies les indigentes. Il existe toujours, et c’est bien sûr là que la Solène du livre retrouve goût à la vie et à la victoire sur les difficultés.

Roman court, poignant, magnifiquement bien écrit, sans temps morts, histoire profondément humaine.

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Dose létale 50

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Comment résumer un bouquin à suspense sans rien oublier, mais sans en dire trop ? Voyons… Le commandant Duhart et son assistante le lieutenant Saamia enquêtent sur des disparitions de prostituées dans les bas‐fonds de Toulouse, toutes des filles d’origine étrangère. Allez donc rechercher un coupable alors qu’il n’y a pas de corps, pas de noms de victimes, et peut‐être même pas de victimes, car rien ne prouve qu’elles ne sont pas simplement parties. De plus, ils n’ont pas que ça à faire, il y a d’autres affaires en cours, comme cette histoire de femme retrouvée morte, une employée d’un labo de tests chimiques sur des animaux.

Un chapitre sur deux, la parole est laissée à un SDF qui survit comme il peut dans la rue où les prostituées exercent leur commerce. Il a sympathisé avec certaines, forcément. De temps en temps, il reçoit la visite d’une vieille dame du voisinage, qui apporte du café pour lui et les filles, quand il fait froid. Elle a connu la guerre, les camps en Allemagne…

L’atmosphère est tendue. Le commandant a une enquête impossible à faire avancer et d’autres chats à fouetter. Les prostituées se demandent laquelle sera la prochaine qui montera en voiture avec un client et ne reviendra jamais…

Voilà, je ne peux plus rien dire, autre chose serait de trop et je n’ai évidemment pas l’intention d’ôter au lecteur le plaisir de découvrir l’intrigue. En plus, l’auteur, mon ami Henri Courtade, se mettra en colère et je ne veux surtout pas me fâcher avec lui ! Cette intrigue part dans tous les sens, il y a des éléments secondaires, des trucs qui convergent, d’autres qui font monter la tension, d’autres pour détourner l’attention… Les personnages ont leurs petites manies, ce qui contribue à les rendre crédibles.

Henri, tu as encore tricoté un excellent roman. Je t’attends pour en parler, avec ton éditrice préférée.

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Au grand lavoir

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Dans le présent roman (qui est de la fiction), Sophie Daull fait la lessive dans ses sentiments (d’où le titre), et parle de l’homme qui a assassiné sa mère il y a plus de trente ans. Ça, ce n’est pas de la fiction. Mieux, elle lui donne la parole, c’est lui le narrateur dans la majeure partie du bouquin.

En 2015, elle publiait un livre poignant, Camille, mon envolée, dans lequel l’auteure racontait comment sa fille de seize ans avait été emportée en trois jours par une maladie étrange et fulgurante. Elle y évoquait aussi, brièvement car ce n’était pas le sujet, le meurtre de sa mère lorsqu’elle-même n’avait que dix‐neuf ans. À cette occasion, elle a été invitée à la télé dans une émission littéraire. À partir de là, on entre dans la fiction : un homme regardait l’émission, c’était l’assassin.

Dans ce livre, on pénètre les pensées de cet homme, on découvre son passé, ce qu’a été son existence avant son crime, ce qu’il a vécu au cours des dix‐huit années de prison qu’il a subies, et la vie qu’il a menée ensuite, jusqu’à devenir jardinier municipal à Nogent‐le‐Rotrou, dans le cadre d’un programme de réinsertion.

Au long de ces pages terribles apparaissent le pardon (mais comment et pourquoi pardonner ?), la haine (comment ne pas en éprouver ?) et le repentir (comment saisir sa nécessité ?).

Petit à petit, on réalise l’immense faiblesse de cet homme, l’absence quasi totale de justifications à son acte, sa souffrance… Car l’auteure choisit délibérément de placer sa propre douleur en arrière‐plan pour laisser s’exprimer celle du jardinier, qui vit avec un si grand secret, sans pouvoir s’en ouvrir à qui que ce soit puisque cela est une des conditions de sa réinsertion.

Il y a un compte à rebours, car l’assassin apprend que l’auteure doit venir dédicacer son livre à la librairie voisine dans quelques jours. À mesure que l’échéance approche, il se remémore son passé, long enchaînement d’échecs où même la malchance l’a poursuivi. La scène finale est magistrale. (À base de références de mythologie grecque nécessitant peut‐être des recherches.)

Quelle magnifique démarche que de manipuler, par personnage interposé, l’assassin de sa mère, d’en faire ce qu’on veut, de lui faire subir ce qu’on décide ! Quelle revanche déguisée en enquête psychologique, camouflée en pardon ! Sophie Daull choisit de traiter cet homme par l’indifférence et le mépris. Amener l’autre au premier rang, puis faire en sorte qu’il n’existe même pas, n’est-ce pas pire que de le tuer ?

Si vous aimez vous poser des questions, si vous cherchez des réponses aux grandes injustices de la vie, ces quelques pages devraient vous mettre sur la voie.

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La vie qui m’attendait

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Que les relations familiales pèsent sur notre vie est une évidence. Mais avec quelle force ces liens peuvent‐ils construire ou détruire des existences ? C’est à cette question bien plus compliquée qu’il n’y paraît que Julien Sandrel s’attaque dans ce roman.

Romane, la narratrice a la quarantaine et vit à Paris. Elle est médecin, a perdu sa mère lorsqu’elle était toute petite, et vient seulement de quitter son père avec qui elle a une relation fusionnelle. Elle est hypocondriaque, angoissée, extrêmement mal dans sa peau, se trouve moche et n’a bien sûr pas d’homme dans sa vie.

Au cours d’un examen, une de ses patientes lui déclare qu’elle l’a aperçue quelques jours auparavant dans un hôpital marseillais, en train de consulter un pneumologue. Pourtant, elle ne n’y était pas. Toutefois, un détail surprend Romane : la femme vue à Marseille était rousse. Hors Romane, bien qu’elle se teigne en brun, est en réalité rousse. De qui s’agissait-il ?

Romane décide d’en savoir plus et se rend dans la cité phocéenne. Là, sa vie va basculer. Je vais dévoiler un tout petit point, ce qui sera sans conséquence, car le lecteur le devine très rapidement : elle découvre qu’elle a une jumelle, Juliette.

Qui sont les vrais parents des sœurs ? Pourquoi chacune ignorait‐elle l’existence de l’autre ? Quel événement est à l’origine de cette situation ? Quels secrets de famille restent à dévoiler ? Je n’en dirais évidemment pas davantage.

Romane va devoir sortir de la coquille protectrice qui l’isole du monde. Elle va devoir détruire toutes les barrières qu’elle a érigées durant sa vie pour se mettre à l’abri de tout ce qui lui fait peur, car cette fois elle sera obligée d’affronter les problèmes au lieu de les fuir. Elle va en quelque sorte apprendre à jouer son vrai rôle.

Sans doute pour cela, l’auteur a placé son histoire sous le signe du théâtre. Elle se déroule à Avignon en plein festival, Romane va rencontrer un acteur, et bien sûr, les prénoms de Romane et Juliette ne sont pas dus au hasard.

Elles vont devoir inventer (improviser ?) une relation de sœurs, elles qui étaient jusqu’alors filles uniques, découvrir que leur passé était un mensonge, et en plus, elles vont devoir faire face à la maladie et à la mort.

Petit à petit, le lecteur voit Romane se transformer, surmonter ses blocages, tisser des rapports avec des personnes dont elle ignorait tout, et s’avancer vers cette vie qui l’attendait sans qu’elle le sache.

J’ai assisté à une présentation du livre par Julien Sandrel, et j’ai découvert un homme extrêmement sensible, très attentif aux relations entre les gens, avec une forte envie de transmettre ses valeurs dans ses livres.

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Michel Serres 1930–2019

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Michel Serres est mort.

J’ai pris ça dans la figure ce matin en consultant une revue de presse sur mon téléphone.

J’ai eu la chance d’assister à une de ses conférences en 2016, au Salon du livre de Paris. Alors âgé de 85 ans, il répondait aux questions du présentateur, développant sa pensée sur notre monde avec de longues phrases teintées d’une intelligence pénétrante et d’un humour fin. Michel Serres reste à mes yeux l’éternel et incorrigible optimiste, celui qui a persisté jusqu’au bout à voir notre monde comme un navire voguant vers un avenir radieux.

Selon lui, l’humanité a connu trois révolutions majeures. D’abord, l’invention de l’Écriture, qui a permis de fixer la connaissance et de la transmettre aux générations suivantes. Ensuite, l’invention de l’imprimerie, qui a permis l’expansion à grande échelle de ce savoir et de le mettre à la portée de toutes les bourses. Enfin, et nous sommes en plein dedans, l’invention d’Internet, qui non seulement a réellement rendu ce savoir accessible à tous, mais qui l’a également rendu instantané. Où que l’on soit ou presque, on a accès en quelques secondes à une masse d’informations inconcevable il y a encore peu de temps.

Michel Serres, c’est aussi ce sourire tranquille et un peu narquois, ces sourcils en bataille, ce regard clair et calme.

Monsieur Serres, vous allez me manquer, même si je continuerai à lire et relire vos livres.

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Jamaiplu

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C’est reposant, de temps en temps, un petit recueil de nouvelles amusantes. La particularité de celui‐ci est d’avoir été par Josiane Balasko, l’actrice bien connue. Ce n’était pas son coup d’essai, elle a déjà écrit non seulement des pièces de théâtre, mais aussi deux romans, ce que j’ignorais. Ce savoir‐faire est évident dès les premiers paragraphes. Le style est léger, chaque histoire est ficelée d’une manière qui accroche rapidement le lecteur. Il faut dire que l’originalité et l’imagination sont au rendez‐vous. Que de trouvailles délicieuses dans ces fictions qui trempent dans le fantastique !

Nous avons, en vrac : une femme qui communique avec les animaux, lesquels volent littéralement au secours d’une fillette ; le monde vu par un chien ; une scénariste chargée d’en écrire un (de scénario) plutôt étrange ; un gamin qui pose plein de questions très (trop) pertinentes ; des gens coincés dans une vieille mine depuis très, très longtemps ; des zombies comme vous n’avez jamais pensé qu’ils puissent être ; un extraterrestre d’un genre à faire pâlir d’envie tous les spécialistes de la SF ; une visite au musée de l’Homme, le vrai.

Si l’Écriture n’est pas exceptionnelle, elle est plus que correcte et le rythme est excellent. Le seul point faible est peut‐être la chute. Elle est aussi bien pensée que le reste du récit, toutefois elle tombe parfois de manière un peu sèche. N’empêche, j’ai pris un plaisir énorme à lire ce recueil !

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Les furtifs

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Quel roman ! Il est probablement impossible d’en parler de manière exhaustive en quelques paragraphes, ou quelques pages.

Commençons par l’histoire. Elle se déroule dans un futur proche, 2040. Tout ce qui était privatisable l’a été, même l’enseignement, même les villes. Paris appartient à LVMH, Orange à Orange évidemment. Du coup, toutes les rues ne sont pas accessibles, cela dépend de votre forfait. Car les citoyens sont tracés en permanence. Le simple fait de poser le pied sur une partie d’un trottoir permet de vous identifier. Vous serez alors expulsé violemment si vous n’avez pas le droit d’être là (la répression a atteint des sommets), et sinon vous serez harcelé de pubs ciblées selon ce que vous avez fait avant, l’endroit où vous êtes, etc. Il est presque impensable de passer inaperçu.

Mais il y a aussi des êtres, sans doute des animaux très intelligents, qu’il est presque impossible de voir. Ils sont des surdoués du mimétisme, tout en eux est conçu pour être caché. Au point que si l’on parvient à les voir, ils meurent instantanément, d’une manière qui ne laisse rien d’eux. Ils sont les furtifs.

Ils se maintiennent dans un état qui n’est ni stable, ni instable, mais métastable — c’est-à-dire saturé en potentialités.

Dans ce monde où rien n’échappe à l’œil informatique et répressif qui espionne chacun, les furtifs ont de quoi séduire. Ces êtres existent‐ils ? On peut en douter puisque, par définition, personne n’en a vu.

Tishka, quatre ans, fille de Lorca et Sahar a disparue depuis deux ans, leur couple n’y a pas survécu. Elle est probablement partie avec les furtifs. Comment cela est‐il possible ? Lorca est persuadé qu’elle est toujours en vie et il est décidé à la retrouver. Il devient chasseur de furtifs au sein d’un groupe qui dépend de l’armée…

Abordons la forme particulière de ce roman hors norme. Alain Damasio nous avait habitués à ses nombreux néologismes au sens immédiatement clair, grâce à leur ressemblance sonore avec d’autres mots. Cette fois, il va encore plus loin. Pour commencer, il y a un nouveau temps de conjugaison, l’irréel.

C’est une conjugaison qui exprime une hypothèse irréaliste, irréalisable. Le latin distingue l’irréel — l’irréel du présent, l’irréel du passé — et le potentiel. Ces trois formes sont rendues en français par le conditionnel.

Il y a aussi une typographie débridée. D’étranges parenthèses surgissent, des ligatures inconnues, des consonnes prennent un point, des J perdent le leur, d’autres points apparaissent entre les mots, des virgules inversées… Le lecteur comprend vite que ces signes bizarres correspondent aux personnages. Car c’est un roman choral, raconté par plusieurs narrateurs, chacun ayant son vocabulaire, sa culture, ses habitudes de vie et de langage, et sa ponctuation surprenante.

Il y a aussi le fond de l’histoire. L’auteur est engagé, depuis toujours, dans la lutte contre les régimes trop autoritaires. Ses précédents livres sont clairs à ce sujet. Certains, écrits il y a plusieurs dizaines d’années, se sont avérés prémonitoires, car il y décrivait des formes de répressions devenues hélas bien réelles depuis. À ce titre, le monde terrible mis en scène dans la présente œuvre est inquiétant. Pourtant, force est de constater que la privatisation extrême avance à grands pas. L’auteur nous livre quelques réflexions particulièrement intéressantes dans le contexte actuel :

Tous les pouvoirs ont intérêt à nous attrister. Rien ne leur nuit plus que la joie. La joie, ça n’obéit pas. Un pouvoir ne tue pas pour éliminer des adversaires. Il tue pour attrister.

Pourtant, malgré la force, la profondeur, la puissance, la quasi‐perfection de ce roman que les passionnés attendaient depuis quinze ans, j’ai été légèrement déçu. Il est vrai que je ne l’ai pas lu à la meilleure période pour moi, préoccupé que j’étais par des affaires personnelles. Malgré tout, je me suis presque perdu par moment dans les innombrables méandres de cette intrigue aux ramifications multiples. Sans doute un peu victime de sa richesse, l’histoire m’a de temps en temps un peu lassé tant elle fait parfois un long détour pour parvenir à destination. C’est une œuvre d’une inventivité extraordinaire, à un point qui n’a peut‐être jamais été vu en littérature. La quantité de choses, concepts, vocabulaire, trames, idées qu’Alain Damasio a dû créer pour réaliser ce livre est proprement astronomique. Malheureusement, c’est aussi ce qui rend la lecture ardue.

Si vous pouvez vous libérer l’esprit pendant quelques jours, lisez ce roman prodigieux et phénoménal. Sinon, attendez d’être dans de meilleures dispositions, mais lisez‐le quand même. Je pense sincèrement qu’il marque une étape dans la littérature française.

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Khalil

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Le tristement célèbre vendredi 13 novembre 2015 avait lieu à Paris une vague d’attentats simultanés au Bataclan, aux terrasses des cafés alentour et au Stade de France pendant un match.

Khalil est le narrateur. Magrébin vivant en Belgique, dans le quartier sensible de Molenbeek, il était l’un des kamikazes, il devait se faire sauter dans le RER qui ramenait les supporters du stade vers la capitale. Mais pour une raison qui lui échappe, quand il a déclenché l’explosion, rien ne s’est produit. Tous ses frères sont morts en martyrs, sauf lui.

Alors commence pour lui une double cavale. D’une part, il doit fuir les nombreux contrôles de police qui ont lieu depuis les attentats, mais en plus il se méfie des membres de sa communauté, car ne vont‐ils pas penser qu’il s’est dégonflé et qu’au dernier moment, il n’a pas pressé le bouton fatal ? Sera‐t‐il considéré comme un traître, lui qui rêve de se sacrifier pour la cause ?

En donnant la parole à l’un des terroristes, Yasmina Khadra nous montre les événements de l’intérieur. Lui qui est algérien, musulman et ancien gradé dans l’armée de son pays, il comprend parfaitement ce qui peut se passer dans la tête d’un jeune Arabe rejeté de toutes parts. Car Khalil vit également une situation tendue avec sa famille. Il est en grand conflit avec son père et sa sœur aînée, ne trouve de complicité qu’auprès de sa jumelle.

Au moyen de retours en arrière, le lecteur découvre comment Khalil s’est radicalisé petit à petit, comment il s’est retrouvé dans un engrenage où il ne pouvait qu’aller dans une direction qui le menait tout droit à l’acte terroriste. Dans ses nombreuses réflexions, Khalil ne remet jamais en question son engagement, même lorsqu’il y a des victimes, même lorsqu’il est personnellement touché, même lorsque ces actes sont condamnés par ses amis proches. De même qu’il a été rejeté par tous, il a tout rejeté, même le sexe, afin de ne remplir sa vie que de son objectif.

Bien sûr, l’auteur ne mélange jamais islamistes et croyants. À Molenbeek, tout le monde craint le terrorisme, tout le monde réprouve les kamikazes.

Pourtant, Khalil persiste, réintègre le réseau intégriste et souhaite par‐dessus tout accomplir la mission que le sort lui a refusée une fois.

Il n’y a aucun jugement de la part de l’auteur ni aucune explication. On dirait qu’il se contente de rapporter des faits, laissant au lecteur le soin d’en tirer les conclusions. Il est certain que le personnage de Khalil, bien qu’imaginaire, est parfaitement représentatif. Bien sûr, ce roman n’apporte aucune solution au terrible problème du terrorisme (qui le pourrait ?), mais par les connaissances et l’art de son auteur, il contribue à mieux comprendre. Ce qui permettra peut‐être un jour de traiter le mal…

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Notre Dame, à Paris

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En grand amoureux des livres, j’ai adoré le roman de Victor Hugo, et aussi, bien sûr, le monument.

J’ai eu le cœur fendu par l’incendie de Notre Dame.

J’ai passé à Paris mes années de jeunesse, les meilleures, dit‐on, les plus insouciantes, assurément. J’ai passionnément aimé cette ville, et je l’aime encore de tout mon cœur. Notre Dame a été le premier monument parisien que j’ai visité, j’avais dix‐neuf ans. Et comme j’ai toujours été attiré par le spiritualisme, j’ai de suite ressenti le passage de ces millions de gens avant moi, dont la ferveur a imprégné les murs. J’ai également toujours été intéressé par l’Histoire, j’ai immédiatement aimé ces murs qui ont vu tant de personnages et d’événements importants.

Notre Dame est comme un être vivant. À ce titre, elle a grandi, elle a évolué, elle vieillit. Elle a eu une flèche, qu’elle a perdue, puis retrouvée, différente. Elle a fait l’objet d’expériences architecturales, elle porte des cicatrices qui rappellent les péripéties de sa longue existence. Comme vous, comme moi.

Le lundi 15 avril 2019, elle a reçu une autre blessure. Est‐ce la plus grave ? Peut‐être, cependant ce n’est pas certain. Elle a déjà connu le feu, des hommes ont déjà décidé de la détruire, elle a été frappée, bombardée, détestée, accidentée…

Plusieurs jours sont passés depuis le drame, et je me suis apaisé. Notre Dame, si chère à mon cœur, vient de traverser une épreuve importante de son existence. Dans quelques centaines d’années, dans les livres d’Histoire, on parlera de « l’incendie qui a détruit la toiture au début du XXIe siècle ».

Je ne suis plus inquiet, Notre Dame sera restaurée. Pas reconstruite ni rebâtie, comme l’ont dit certains. J’espère que les parties brisées ne seront pas refaites à l’identique, mais, comme cela a été le cas après chaque blessure, avec les moyens de l’époque, afin qu’elle garde cette cicatrice, cette histoire gravée sur elle. Ceux qui souhaitent qu’elle soit semblable à ce qu’elle était jusqu’à cet incendie n’ont rien compris, et ils veulent la figer, la momifier comme si elle n’était pas vivante.

Peu importe, finalement, les techniques mises en œuvre, l’aspect futur de Notre Dame et le délai nécessaire à cette restauration. Ce qui compte, c’est qu’elle continue à vivre longtemps après nous, comme elle a vécu longtemps avant nous.

Ce que je déplore profondément, par contre, c’est l’utilisation indécente qui est faite de cet incident. Notre Dame, comme toutes les cathédrales, a été bâtie par des hommes et pour des hommes. Aujourd’hui, l’Homme est méprisé, abandonné, assassiné. On rejette des réfugiés à la mer, on exploite des peuples entiers, on massacre notre planète, on abuse et on extermine tout, tout, tout… et on se donne bonne conscience en se cotisant pour refaire la toiture et la flèche de Notre Dame. Après avoir laissé détruire tant d’autres merveilles de l’humanité, comme les Bouddhas de Bâmiyân en Afghanistan, comme la magnifique cité de Palmyre, après avoir laissé s’accomplir le pillage du musée national de Bagdad, et mille autres forfaits impardonnables.

Des commentaires larmoyants envahissent nos écrans, parce que cela arrange ceux qui ont besoin de redorer leur blason, une fois de plus au détriment de ceux qui sont dans la nécessité. J’aime passionnément Notre Dame, je dirai même PARCE QUE je l’aime, j’ai envie de vomir face à cette attitude honteuse.

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Qui a tué l’homme-homard ?

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L’humour est un genre littéraire extrêmement difficile. Si la mayonnaise prend, c’est gagné, l’histoire n’a plus guère d’importance, le lecteur passe un bon moment. Mais si elle ne prend pas, si le lecteur n’accroche pas, rien à faire, le récit le plus parfaitement élaboré fera un bide.

Là, ça marche, la mayonnaise est excellente, J.M. Erre se permet même le luxe de faire une parodie d’intrigue policière. Mieux que ça, la narratrice, tout en essayant de résoudre une affaire, décide d’en faire un roman, et piétine joyeusement tous les clichés du genre, et ils sont nombreux.

Pour commencer, il faut dire que la narratrice est une personne assez particulière. Je ne peux en dire plus, cependant je suis certain que vous n’en avez jamais vu d’aussi atypique, doublée d’une future auteure aussi décalée.

Au fin fond de la Lozère, dans le petit village (imaginaire) de Margoujols, est jadis passé un cirque présentant des monstres humains, des freaks (femme à barbe, géant, nain, homme‐éléphant…). Le directeur ayant été assassiné dans des conditions obscures et jamais élucidées, les membres de la troupe, désœuvrés, se sont établis sur place.

Soixante‐dix ans plus tard, Joseph Zimm, dit l’homme-homard à cause de la déformation de ses mains, est retrouvé mort dans des circonstances similaires à celles de l’ancien meurtre.

L’adjudant de gendarmerie Pascalini, assisté du deuxième classe Babiloune, se voit confier l’enquête. Julie, fille du maire et narratrice, est volontaire pour l’aider grâce à sa connaissance du patelin et de ses habitants. À partir de là, tout sombre dans la caricature hilarante. L’intrigue est truffée de rebondissements, les commentaires de Julie sont tordants, ses propres soucis (et je vous assure qu’ils ne sont pas négligeables) sont autant d’obstacles qu’elle franchit un à un, et tout avance lentement mais sûrement vers la chute. L’ensemble n’est évidemment pas du tout crédible, toutefois l’important n’est pas là. Il ne s’agit pas d’un roman policier drôle, mais d’un livre d’un humour décapant, un médicament contre la morosité, déguisé en polar.

Je me suis régalé.

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