Cahiers Attard

Qui a tué l’homme-homard ?

Publié le 21 avril 2019 par Claude21 avril 2019

L’humour est un genre littéraire extrêmement difficile. Si la mayonnaise prend, c’est gagné, l’histoire n’a plus guère d’importance, le lecteur passe un bon moment. Mais si elle ne prend pas, si le lecteur n’accroche pas, rien à faire, le récit le plus parfaitement élaboré fera un bide.

Là, ça marche, la mayonnaise est excellente, J.M. Erre se permet même le luxe de faire une parodie d’intrigue policière. Mieux que ça, la narratrice, tout en essayant de résoudre une affaire, décide d’en faire un roman, et piétine joyeusement tous les clichés du genre, et ils sont nombreux.

Pour commencer, il faut dire que la narratrice est une personne assez particulière. Je ne peux en dire plus, cependant je suis certain que vous n’en avez jamais vu d’aussi atypique, doublée d’une future auteure aussi décalée.

Au fin fond de la Lozère, dans le petit village (imaginaire) de Margoujols, est jadis passé un cirque présentant des monstres humains, des freaks (femme à barbe, géant, nain, homme‐éléphant…). Le directeur ayant été assassiné dans des conditions obscures et jamais élucidées, les membres de la troupe, désœuvrés, se sont établis sur place.

Soixante‐dix ans plus tard, Joseph Zimm, dit l’homme-homard à cause de la déformation de ses mains, est retrouvé mort dans des circonstances similaires à celles de l’ancien meurtre.

L’adjudant de gendarmerie Pascalini, assisté du deuxième classe Babiloune, se voit confier l’enquête. Julie, fille du maire et narratrice, est volontaire pour l’aider grâce à sa connaissance du patelin et de ses habitants. À partir de là, tout sombre dans la caricature hilarante. L’intrigue est truffée de rebondissements, les commentaires de Julie sont tordants, ses propres soucis (et je vous assure qu’ils ne sont pas négligeables) sont autant d’obstacles qu’elle franchit un à un, et tout avance lentement mais sûrement vers la chute. L’ensemble n’est évidemment pas du tout crédible, toutefois l’important n’est pas là. Il ne s’agit pas d’un roman policier drôle, mais d’un livre d’un humour décapant, un médicament contre la morosité, déguisé en polar.

Je me suis régalé.

Une longue impatience

Publié le 11 avril 2019 par Claude11 avril 2019

C’est l’histoire d’une attente sans fin, mais c’est surtout l’histoire d’une femme, d’une mère, racontée avec une rare délicatesse.

Peu de temps après la Seconde Guerre mondiale, en Bretagne. Le premier époux d’Anne, qui est mort en mer, lui a laissé un fils, Louis. Anne est remariée avec un amour d’enfance, Étienne, avec qui elle a eu deux autres enfants. Entre Étienne et Louis, la relation est de plus en plus difficile à mesure que le garçon mûri, et surtout depuis que la famille s’est agrandie.

Depuis la naissance des petits, Étienne ne supporte plus mon fils, le témoin encombrant d’une autre vie, le rappel permanent que j’ai été possédée par un autre homme.

Un jour, excédé par quelque événement, Étienne bat Louis, et celui‐ci s’en va. Une fugue ? Non, un départ. Trichant sur son âge, il trouve à s’engager sur un navire et il prend le large.

Pour Anne commence un long calvaire.

Ma maison à moi, c’est l’attente.

Sans jamais faire de reproches à son époux, sans jamais cesser de tenir son rôle auprès des deux plus jeunes enfants, Anne va attendre le bateau qui lui ramènera son fils aîné. Elle raconte son attente, et parfois elle s’adresse à Louis, lui décrivant la fête et surtout le repas qu’elle fera pour célébrer son retour. Tout au long de ce roman, Gaëlle Josse dépeint avec une infinie délicatesse la souffrance silencieuse mais terrible de cette mère qui ne cesse d’être femme tout en restant avant tout la mère d’un enfant parti.

Grâce à de petits indices, le lecteur mesure le temps qui passe. Et plus il passe, plus on est inquiets, éprouvant sans doute un peu des tourments d’Anne.

Magnifique style, excellent bouquin !

Le douzième chapitre

Publié le 4 avril 2019 par Claude4 avril 2019

Je me suis lancé dans la lecture de ce roman parce que je pensais y trouver autre chose qu’une simple intrigue à suspense, mais aussi une réflexion sur le lien entre passé et présent, de la matière à méditer.

Raté.

Comme beaucoup de polars, celui‐ci est un imbroglio de péripéties à multiples ramifications, et mélangées façon plat de spaghettis, avec chaque dix pages une allusion ou une interrogation laissée en suspens, destinée à attiser la curiosité et l’impatience du lecteur. Encore raté, car dans mon cas, cela a contribué à me rendre l’histoire confuse.

Pourtant, elle n’est guère compliquée, cette histoire, si on y regarde de près. Il y a une période début 1986, où un patron de grosse entreprise se voit acculé à la ruine et ne sait comment annoncer la triste nouvelle à son personnel. Autre époque, été 1986, le personnel en question se prélasse dans un centre de vacances organisé par la boîte (son chant du cygne), des enfants d’une douzaine d’années (deux garçons et une fille) se lient d’amitié et ne comprennent pas pourquoi les adultes sont si tendus. Ils devinent que les grands fomentent quelque chose. Brusquement, la fille « disparaît », je n’en dis pas plus. Enfin, en 2017, l’un des garçons est devenu écrivain à succès, le second est son éditeur. Une main anonyme leur adresse, sous forme de roman, le récit détaillé de ce qui s’est passé trente et un ans auparavant. Dans cette narration, le douzième chapitre est crucial, il est la clé du drame de jadis, qui n’a jamais été élucidé de manière satisfaisante.

Je ne suis guère coutumier des intrigues policières et il n’est pas dans mes habitudes de tenter de deviner la fin d’un livre, ça ôte tout le plaisir. Pourtant là, sans réfléchir, j’ai trouvé évident le nom du mystérieux « anonyme » assez tôt dans le récit, de même que la réponse à la question de ce qui était arrivé à la fillette.

Au niveau du suspense, découvrir si aisément la chute enlève beaucoup de raison de lire. En plus, l’écriture n’est pas extraordinaire. Si Jérôme Loubry se tire plutôt bien de la narration en trois époques, avec une histoire dans l’histoire, tantôt à la première personne, tantôt à la troisième, le style manque un peu de fluidité, et il est surtout alourdi par des clichés d’une laideur peu courante, tel que :

Les vagues m’ont toujours fait penser à des mains qui essaient d’agripper le présent, mais qui sont sans cesse ramenées vers le passé.

Bof… Je ne résiste pas à citer également :

Il rentra chez lui d’un pas lent et amnésique.

Un pas amnésique… mais bien sûr !

Le principal intérêt que j’ai eu à poursuivre ma lecture a été de savoir si j’avais bien deviné la fin ; j’avais presque tout juste.

Chien‐Loup

Publié le 27 mars 2019 par Claude27 mars 2019

Ce livre est construit comme un long crescendo.

Quand je dis long, c’est long. Très long, vraiment très, très long. J’estime la fin à la page 430, sur 476. Pas mal, non ? Jamais je n’ai vu un auteur prendre autant son temps pour placer les éléments de sa chute. Tout doucement, comme la lenteur avec laquelle les jours s’écoulent au fin fond du Lot en plein été, lorsque la chaleur écrase la moindre tentative d’action. Parfois, plusieurs paragraphes pour expliquer ou justifier un simple geste d’un personnage. C’est particulier, il vaut mieux être prévenu pour éviter de lourdes déceptions. Si vous cherchez une histoire truffée de péripéties avec des rebondissements à chaque page, c’est pas le bon plan.

Chaque chapitre apporte pourtant sa petite avancée à l’histoire, un détail ici, un autre là. Le lecteur n’y prête parfois pas attention. C’est plus loin qu’il se souvient de ce qui a été dit, et qu’il a pris pour une broutille sans importance. Le récit fait des méandres, tourne autour du sujet au point qu’on se demande même de quoi il s’agit, quel est le thème de ce livre qui vit au ralenti.

Le roman se déroule à deux époques distantes d’un siècle, chaque chapitre nous fait basculer de l’une à l’autre. En 1914 et 1915 pour le passé, et pour le présent, l’été 2017, au même endroit, le mont d’Orcières, près de Limogne, dans le Lot.

Avec la déclaration de guerre, le village s’est vidé. Les hommes mobilisés, les bêtes valides réquisitionnées, il n’est resté que les femmes, les enfants, quelques vieux et deux ou trois bœufs en fin de vie. Et un dompteur allemand, avec ses huit fauves, lions et tigres. Son cirque démantelé par les événements, il a choisi de déserter, de se cacher au sommet d’une colline avec ses animaux, pour les sauver. Au village, les femmes doivent apprendre à faire les travaux de force des hommes en plus des leurs. Elles y laissent leur santé. L’épouse du médecin, encore jeune, est la seule qui est officiellement informée de la mort de son mari. Entre elle et le dompteur, il y a une étrange attirance.

Cette affiche de mobilisation qui dormait depuis des années dans les tiroirs des mairies, il aura suffi de la placarder sur tous les murs de France, d’y inscrire une date dans la case prévue à cet effet pour qu’aussitôt des flots entiers de maris, de pères et de fils se ruent dans les trains afin de massacrer des flots entiers de maris, de pères et de fils désignés comme ennemis, enrôlant dans cette folie tout un monde animal qui n’avait rien à voir avec l’Histoire.

De nos jours, Franck et Lise, quinquagénaires, louent une vieille maison loin de tout au mont d’Orcières. Pour Lise, c’est la volonté de s’isoler de tout qui l’a poussée à réserver cette bicoque sans confort. Pour Franck, c’est atroce. Producteur de films, tout le temps sur la brèche, toujours en train de prendre mille décisions, cet endroit sans réseau téléphonique, coupé de la civilisation, représente l’horreur absolue. Il cherche des excuses pour se rendre à la ville voisine le plus souvent possible. Un énorme chien à demi sauvage le suit partout, Franck ressent un étrange lien entre lui et cet animal.

… il avait même savouré la difficulté de trouver une place digne de ce nom pour garer ce grand 4×4, ça lui faisait un bien fou d’être enfin libéré de la paix assourdissante des collines.

Qu’on ne se méprenne pas sur ce que j’ai dit à propos de la lenteur. On ne s’ennuie pas un instant. Le lecteur est pris dans la langueur du récit, lui aussi se met au rythme de ce coin de France retiré loin de tout… Et quand le dénouement arrive enfin, quand la violence éclate, il est saisi. Bien sûr, en lisant, on se fait une idée de ce qui va se produire, mais celui qui devinera la vraie version aura gagné le droit de se jeter sur le prochain bouquin de Serge Joncour.

Et le chien‐loup, me direz‐vous ? Belle opposition entre l’animal domestique par excellence et le monstre de nos cauchemars enfantins. Y a‐t‐il du loup en chaque chien ? Et du monstre en certains hommes ?

La rose et le bourreau

Publié le 21 mars 2019 par Claude22 mars 2019

Julienne est une toute jeune fille qui vit à Cancale, en Bretagne, au XVIIIe siècle. Son père, capitaine de navire, s’est remarié après un veuvage avec une femme qui déteste Julienne et la harcèle tant et tant que celle‐ci décide de s’enfuir. Elle se déguise en homme, car il est très dangereux d’être une femme seule sur les routes, se fait appeler Henri, et part en direction de Paris…

Elle dort à la belle étoile, manque d’être violée par un aubergiste homosexuel (un comble !), est aidée par un jeune prêtre, s’engage dans l’armée. Là, elle est témoin d’exécutions, elle se retrouve embarquée dans une campagne militaire en Bohème, souffre du terrible froid, s’éprend de son capitaine, le beau Donatien, puis elle déserte, arrive à Marseille et rencontre le bourreau de la ville…

Les aventures de Julienne sont soumises à d’innombrables rebondissements. Sans cesse, elle subit les désagréments de sa condition de femme et les inconvénients de son déguisement d’homme. Dans un cas, elle est objet de convoitise (parfois même pour d’autres femmes !), dans l’autre elle doit faire preuve de fermeté et parfois d’indifférence.

Le vocabulaire est émaillé de termes tombés en désuétude, comme c’est souvent l’usage dans les romans historiques. Ainsi, le lecteur apprend ce que sont les parties vergogneuses. Toutefois, la plume de Patrick Pesnot est très agréable. Le rythme est soutenu, il n’y a pas de temps mort dans le récit. Parfois, entre la fin d’un chapitre et le début du suivant, nous faisons un saut de plusieurs mois ou quelques années, franchissant d’un bond les épisodes moins palpitants. L’héroïne est attachante, et même si certaines péripéties sont quelque peu tirées par les cheveux, le roman captive rapidement celui qui s’y plonge.

J’ai été un peu déçu par la chute, légèrement expédiée, qui laisse bien des questions sans réponses et ne fournit pas d’explications à certains événements. Cependant, j’ai pris beaucoup de plaisir à suivre le récit des tribulations de Julienne au siècle de Louis XV, fruit d’un très bon travail de documentation de la part de l’auteur. Il devrait combler les plus exigeants parmi les amateurs de romans d’aventures.

À venir… événement !

Publié le 16 mars 2019 par Claude16 mars 2019

Qui ne connaît, au moins de réputation, le célébrissime roman La horde du contrevent, d’Alain Damasio ? En ce qui me concerne, c’est l’un des livres les plus importants que j’ai lus, un des dix ou douze (sur des milliers) qui ont eu un réel impact sur mon existence. Il est paru en 2004 et depuis, presque rien. Juste quelques nouvelles pour nous rappeler quel extraordinaire tisseur de phrases est cet immense auteur. Un génial créateur de néologismes, tricoteur d’expressions, jongleur de mots qui oblige même parfois la typographie à se plier à sa volonté et aux nécessités de son texte.

J’avais lu une interview de ce grand maître, dans laquelle il avouait être en train de travailler sur un futur roman, qu’il en avait encore pour des années, et que ce serait « son Everest ». Rien que ça !

Eh bien, la bonne nouvelle, c’est qu’il arrive, ce fameux bouquin attendu comme le messie ! Son titre est Les furtifs et sa parution, aux Éditions de La Volte, est prévue pour le 18 avril prochain. Pour vous mettre l’eau à la bouche, je vous dirai qu’il s’agit d’un récit de SF tout à fait d’actualité, puisque l’histoire se déroule dans un monde où tout est privatisé, même les villes et le droit à se déplacer. Alain Damasio, auteur humaniste engagé, ne trahit donc pas les convictions qu’il a déjà affirmées par ailleurs. Car s’il donne peu d’entretiens, il n’hésite pas à prendre des positions claires en ce qui concerne les problèmes sociaux de notre époque, notamment les injustices.

Comme La horde autrefois, ce livre sera proposé avec un CD de musique originale.

Les Furtifs se déroule dans un futur proche, une vingtaine, une trentaine d’années, pas beaucoup plus. Nous sommes entrés de plain‐pied dans la société de la traçabilité maximale : la France que nous connaissons est un pays transformé, dont les villes ont été privatisées. Le groupe télécom Orange s’est ainsi offert la ville du même nom, tandis que Paris appartient à LVMH.

Dans l’angle mort…

Au menu, Big Data et contrôle absolu : bienvenue dans le pays de l’accessibilité, où les riches disposent de droits spécifiques pour arpenter rues, squares et quartiers, quand les pauvres, eux, sont privés de circulation…

Dans cette société quadrillée poussée à son extrême se retrouvent les Furtifs. « Votre angle mort est leur lieu de vie », dit‐on. Leur existence est d’ailleurs remise en cause : sont‐ils des humains, des animaux — ou même des êtres vivants ? ? Ils semblent capables d’absorber la matière, mais, si l’on parvient à les voir, ils se pétrifient et meurent…

Bien entendu, un tel potentiel ne saurait rester inexploité pour l’homme et l’armée traque ces créatures, ayant formé des équipes de chasseurs avec des spécialités propres. Les liens s’opèrent définitivement entre les thèmes damasiens par excellence et les œuvres passées.

Dans ce groupe, il y a un héros, dont la fille a disparu : a‐t‐elle été enlevée par les Furtifs ? ?

Une sirène à Paris

Publié le 14 mars 2019 par Claude14 mars 2019

Souvenez‐vous, en 2016, Paris était submergé par la Seine en crue. Le niveau était très au‐delà de la côte d’alerte, le zouave du pont de L’Alma buvait la tasse et la liste des dégâts fournissait de la matière aux JT. C’est dans ce décor qu’évolue Gaspard Snow, surprisier. Un surprisier étant une personne dont l’imagination est si puissante qu’elle peut changer le monde. Gaspard va tenter de changer le sien, de monde, ce qui serait déjà bien. Il gagne sa vie en chantant à bord d’une péniche transformée en cabaret, le Flowerburger, qu’il a hérité de sa grand‐mère et qu’il tient tant bien que mal avec son père. Les affaires vont mal, très mal. Gaspard et son père sont en conflit, et ce problème n’arrange pas leur relation. Son père veut vendre la péniche, Gaspard s’y oppose formellement, il est trop attaché à cet endroit.

Un soir où la pluie tombe particulièrement dru, dans les eaux de la Seine, Gaspard recueille une sirène blessée. Une vraie sirène, avec la queue de poisson, les seins somptueux, la chevelure et le chant mortel. Nul homme ne résiste à ce chant. Il entraîne une telle émotion que le cœur de la victime explose, ce qui est évidemment très mauvais pour la santé.

Toutefois, Gaspard sort d’une déception amoureuse et il est blindé, refusant tout sentiment de ce type. Il est (presque) insensible au chant de la belle. Pourtant, elle n’est pas si blessée que ça, elle va provoquer bien des dégâts. Quant à Gaspard, il n’est pas si blindé que ça.

Lendemain de crue, lendemain de cuite. Gaspard se réveille avec une sirène d’une invraisemblable beauté dans sa baignoire…

Mathias Malzieu nous entraîne une fois de plus dans son univers poétique fait de jeux de mots, d’images à ne pas prendre au pied de la lettre et au surréalisme si convaincant qu’on s’y croirait. Avec lui, on a l’impression que les mots ont une vie bien à eux et qu’ils s’assemblent d’eux-mêmes pour former des phrases qui n’auraient pas pu exister autrement. Le jour entra dans la nuit telle une goutte de lait dans un café noir. Où va‐t‐il chercher des choses comme celle‐là ?

Gaspard va devoir sauver la vie de Lula la jolie sirène. La sauver de sa blessure, mais aussi de ceux qui la poursuivent, il doit en outre sauver le Flowerburger, alors qu’il est lui‐même en grand danger, même s’il refuse de le croire. Sa force et sa faiblesse à la fois étant que depuis toujours il voyait ce qu’il croyait.

Inconnu à cette adresse

Publié le 7 mars 2019 par Claude7 mars 2019

Bien que publié sous forme d’un livre individuel, il s’agit d’une nouvelle, d’environ soixante‐dix pages en format poche, qui se lit donc très vite. Elle a été éditée en 1938, a connu un succès immédiat, est tombée dans l’oubli à cause de la guerre et a été redécouverte en 1995, brillant particulièrement par son aspect prémonitoire qui était tout d’abord passé inaperçu, et pour cause.

Il s’agit d’un échange épistolaire entre deux Allemands. Amis de longue date, Max et Martin ont fondé ensemble une galerie d’art en Californie. En 1932, Martin rentre en Allemagne tandis que Max reste en Amérique. C’est par les lettres qu’ils s’envoient entre 1932 et 1934 que le lecteur découvre petit à petit les deux hommes. Max est juif, Martin est progressivement séduit par l’idéologie défendue par un certain Adolf Hitler. Bien que marié, il a eu jadis une aventure amoureuse avec la sœur de Max.

On est témoin de la montée du national‐socialisme, de la répression dont les juifs ont été victimes et de la rapide et inéluctable dégradation du monde. Il y a entre Max et Martin un lent glissement de l’amitié vers la haine réciproque. Le plus terrible, bien sûr, est de suivre l’opinion de Martin sur le virage pris par son pays et le voir passer par paliers de l’incertitude à l’endoctrinement. La chute du récit (dans les deux sens du terme) est d’autant plus horrible.

Si le côté prémonitoire de cette nouvelle n’est apparu que bien après sa première publication (je rappelle qu’elle a été écrite avant la Seconde Guerre), il semble que personne n’ait envisagé que le texte de Kressmann Taylor était un cri d’alarme, une tentative pour prévenir ce qui allait se produire. De nos jours, avec la montée de l’extrême droite et des régimes totalitaires un peu partout dans le monde, cette lecture prend un sens particulièrement inquiétant. Il est bien connu que l’Histoire a tendance à se répéter… Ce qui a été décrit comme « la nouvelle parfaite » n’a peut‐être pas fini de tirer le signal d’alarme.

Merci à Hélène et Henri de m’avoir fait découvrir cette pépite.

Le porteur de cartable

Publié le 5 mars 2019 par Claude5 mars 2019

Avant de commencer à vous entretenir de ce livre, je voudrais dire un mot sur les raisons qui m’ont incité à le lire. Au hasard d’un passage sur Facebook, j’ai appris que des élèves avaient refusé d’étudier ce roman sous le prétexte que l’auteur n’est pas français, qu’il ne s’agit pas de l’Histoire de notre pays et qu’il contient des mots arabes. Ils ignoraient apparemment que le français est une des langues officielles de l’Algérie, que ce pays a été autrefois un département français, et que les mots d’origine arabe foisonnent dans notre parler. J’ai immédiatement décidé de lire ce bouquin, dont je ne connaissais même pas l’auteur, Akli Tadjer. Magnifique découverte…

1962. Les accords d’Évian entraînent le cessez‐le‐feu en Algérie, qui n’est plus française. De nombreux « pieds noirs » sont rapatriés en France métropolitaine et sont déracinés de leur terre natale. Pour beaucoup d’entre eux, la France est un pays inconnu. Chez eux, c’est l’Algérie ; la métropole, c’est l’étranger…

Omar Boulawane, le narrateur de ce roman, a vécu l’inverse. Fils d’Algériens né en France, il a une dizaine d’années quand la guerre d’Algérie s’achève et que débute ce récit. Il a entendu parler de ce pays comme d’un eldorado, une terre promise où sa famille reviendra un jour. Justement, la fin des hostilités pourrait bien être le signal du retour aux sources.

En attendant, Omar vit auprès de Yéma (mère en arabe) et de celui qu’il appelle toujours Mon Père, avec les majuscules. Ils habitent dans trente‐deux mètres carrés et rêvent de s’installer dans l’appartement d’en face, qui est vide. Mais un beau jour, celui‐ci est investi par de nouveaux voisins, la famille Sanchez, dont le fils, Raphaël, a le même âge qu’Omar. Les Sanchez sont des pieds noirs, des ennemis à double titre, puisqu’ils étaient les occupants en l’Algérie et qu’ils prennent le logement convoité. Pire, Raphaël vient dans la même classe qu’Omar, qui voit en lui un concurrent dans le cœur de Mme Ceylac, l’institutrice dont il est amoureux.

Le père d’Omar participe à des réunions du FLN, le Front de Libération Nationale, et rêve de révolution, de décolonisation de l’Algérie. Il a entraîné Omar dans cette aventure naïve. Le chef de leur groupe, Messaoud, nomme Omar porteur de cartable, allusion aux porteurs de valises qui, au pays, transportent clandestinement les fonds destinés au FLN et à la lutte armée. Le garçon prend très au sérieux ce rôle, sans réaliser que Messaoud n’est qu’un vil profiteur qui vit sur le dos des Algériens qui lui font confiance.

L’imagination c’est quand tu rêves ta vie et la mythomanie c’est quand tu crois tes rêves.

Tout semble séparer Omar et Raphaël. L’Arabe n’a jamais vu l’Algérie, pour le Français elle est « chez lui », son pays natal. Ils sont rivaux dans tous les domaines, tout les oppose. Pourtant, une extraordinaire amitié va rapidement lier les deux garçons et ils vont s’entraider pour survivre dans ces difficiles conditions, surtout lorsque des événements font basculer le peu de repères qui restent dans leur vie et que tout sombre dans le drame.

La guerre ça fait vieillir les enfants.

Magnifiquement bien écrit, ce récit à la fois triste et drôle montre sous un jour entièrement nouveau une période sombre de notre Histoire contemporaine. Je me suis régalé. Honte aux imbéciles qui ont refusé de l’étudier, surtout pour d’aussi stupides raisons !

Félix et la source invisible

Publié le 24 février 2019 par Claude24 février 2019

La sortie d’un livre d’Éric‐Emmanuel Schmitt est toujours un petit événement, mais s’il s’agit en plus d’un nouvel opus (le 8^e, en l’occurrence) du cycle de l’invisible, l’événement devient jour de fête !

Dans chacun de ces brefs romans, l’auteur met en avant une religion, ou une mystique, ou un ensemble de croyances, quelque chose « d’invisible » en quoi certains ont tout de même foi. Le personnage principal est généralement un enfant, comme c’est le cas ici.

Cette fois, c’est l’animisme qui est à l’honneur. Félix, douze ans, est d’origine sénégalaise, toutefois il n’a jamais mis les pieds en Afrique. Il a toujours vécu à Belleville, à Paris, où sa mère, Fatou, tient un bistrot nommé Au boulot, ce qui permet aux clients de téléphoner à leurs épouses en leur affirmant qu’ils sont au boulot. Il y a quelques piliers de bar, des habitués de longue date comme madame Simone, qui est en réalité un homme, monsieur Robert Larousse, qui apprend par cœur le dictionnaire, mademoiselle Tran, monsieur Sophronidès…

Le père de Félix est un Antillais répondant au nom de Félicien Saint‐Esprit. Il a donc été conçu par l’opération du Saint‐Esprit, lequel a été immédiatement dégagé par Fatou qui préférait rester seule.

Fatou est une femme extraordinairement vivante et communicative, toujours à l’écoute des autres. Pourtant, un incident va se produire, qui va la plonger dans un état de dépression profond. Elle ne va plus prononcer un mot, se contentant de récurer à l’eau de javel le moindre centimètre carré du bar.

Comment la sortir de cet état ? Comment a‐t‐elle pu tomber dans un tel gouffre ? Qu’est-ce que cela a éveillé en elle ? Félix fait appel à l’oncle Bamba…

Ce petit livre est l’histoire d’un retour aux sources. Chacun de nous a ses origines, comme des fondations qui lui sont propres, et il ne faut jamais cesser de les entretenir, sous peine de voir l’édifice s’effondrer. Félix va devoir trouver le moyen de remettre sa mère dans les rails de sa vie. Pour ce faire, il va devoir remonter à ses origines à lui, qu’il ne connaît pas, dont il ignore même absolument tout, et que Fatou lui a cachées pour des raisons qu’on ne découvre qu’à la fin.

Il y a beaucoup d’humour dans ce récit, et aussi beaucoup de sensibilité. Ce n’est pas le plus réussi du cycle de l’invisible, cependant il se lit avec plaisir.