Habemus piratam

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J’ai pris énormément de plaisir en lisant ce livre, et en plus, grâce à lui, j’ai appris des choses. L’auteur n’est pas un professionnel de l’écriture, c’est un l’informaticien, spécialisé dans le domaine de la délicate et importante sécurité des réseaux, cible de bien des cyberattaques. C’est justement le thème de ce roman.

J’ai assisté à une présentation du livre par Pierre Raufast, qui a expliqué comment nos données personnelles les plus anodines en apparence peuvent être utilisées, de manière que les profanes que nous sommes auront du mal à imaginer. Par exemple, une simple balance connectée renseigne sur votre courbe de poids, donc votre santé. Une brusque baisse ou augmentation révèle souvent une maladie et entraîne l’envoi de publicités ciblées. C’est gênant, mais pas trop grave. Par contre, ces informations peuvent être récupérées ou achetées par des compagnies d’assurances. Dans cinq ou dix ans, vous pourrez avoir besoin d’un crédit, qui vous sera refusé si vous êtes considéré comme une personne à risque. Bien sûr, pour utiliser la balance, il est obligatoire d’accepter la géolocalisation, sinon elle ne fonctionne pas !

Le livre est constitué d’une série d’histoires reliées par un fil conducteur. Un ancien pirate informatique repenti vient se confesser à un curé de campagne. Ils dissertent sur les dix commandements, et au cours de confidences successives, le hacker raconte plusieurs affaires de piratages auxquelles il a jadis été mêlé, violant chaque fois un de ces commandements. Le bouquin est donc essentiellement un recueil de nouvelles déguisé, mais il y a tout de même des intrigues qui les accompagnent.

L’une d’elles est très drôle, il s’agit d’histoires de rivalités et de tricheries au scrabble entre des commères du village. Une autre tourne autour de notre hacker, qui est activement recherché par un puissant mafieux qu’il a autrefois allégé d’une fortune colossale en pénétrant dans son système informatique, et qui veut se venger.

Le lecteur réalise assez rapidement que cette confession a un but. Bien sûr, tout s’achève par une chute, impossible à anticiper, et même une chute de la chute !

Il y a des termes techniques, des abréviations barbares et des anglicismes comme les informaticiens en raffolent. Alors, pour aider, un petit glossaire figure en fin d’ouvrage, mais il n’est pas indispensable. Le sens de la plupart des expressions employées se devine aisément dans le contexte, et il n’est évidemment pas nécessaire de comprendre les détails. Il suffit de savoir que cela permet l’accès à un ordinateur ou un réseau.

C’est amusant, original, parfois un peu tiré par les tifs, toujours extrêmement bien documenté. Ça fait peur, aussi, car on réalise que rien n’est à l’abri d’un pirate qualifié et motivé, ni nos informations personnelles, ni nos opinions, ni nos agissements, ni nos petits travers. N’importe quelle grosse compagnie commerciale ou bancaire, n’importe quel parti ou gouvernement peut faire main basse sur ces renseignements et les utiliser. Pour en faire quoi ? Ils auront bien une idée…

J’oubliais un détail que les lecteurs de mes minifictions comprendront : le curé de ce roman s’appelle le père Francis.

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Leurs enfants après eux

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Pourquoi ce livre a‐t‐il obtenu le prix Goncourt 2018 ?

C’est vrai, il est très bien écrit. Les personnages sont très bien campés. Les situations sont décrites avec force détails, on s’y croirait, tout est observé avec minutie, puis reproduit et retranscrit avec précision. Il y a chaque fois un petit plus qui rend la scène réelle.

Cependant, il n’y a rien qui prend aux tripes, pas vraiment d’histoire, pas d’intrigue digne de ce nom, tout juste un fil conducteur, rien qui pousse à la réflexion, qui incite à en redemander. Une fois le bouquin terminé, j’ai été soulagé de pouvoir passer à un autre, car j’en avais franchement marre depuis un moment. J’ai tenu jusqu’au bout parce que j’attendais, j’espérais une chute spectaculaire, quelque chose qui me réveillerait, mais non, ça s’arrête, c’est tout. La trame pourrait être résumée en une page.

On suit, dans une petite ville lorraine, des jeunes dans leur passage de l’adolescence à l’âge adulte, à travers quatre étapes espacées de deux ans, en 1992, 94, 96 et 98, toujours en juillet. Il y a essentiellement Antony le fils d’ouvrier alcoolique, Hacine le fils d’immigré soumis et Stéphanie, la fille de bourgeois politicard. Il y a des rivalités, de la violence, du sexe, des joints, des cuites, des études, des espoirs, des échecs, etc.

Je le répète, tout est magnifiquement décrit par Nicolas Mathieu, je me suis retrouvé plongé dans ma propre jeunesse tant les sentiments éprouvés par ces personnages sont fidèlement et entièrement transmis au lecteur. Malheureusement c’est tout, ça ne mène nulle part, à plusieurs reprises je me suis terriblement ennuyé pendant de nombreuses pages.

Pourtant, outre le prix reçu, ce roman a plu à une majorité de lecteurs, si j’en crois les critiques, alors c’est peut‐être moi qui suis passé à côté.

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La révolte

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Il y a quatre ans, je vous ai parlé d’un roman historique, Le roi disait que j’étais diable, qui évoquait de la vie d’Aliénor d’Aquitaine, femme exceptionnelle au destin exceptionnel, qui fut épouse de roi de France, puis épouse de roi d’Angleterre et mère de deux rois d’Angleterre. Ce bouquin débutait par le mariage d’Aliénor avec Louis VII, qu’elle méprisa tant, et s’achevait par le « divorce » et le départ d’Aliénor qui s’en allait rejoindre Henri Plantagenêt, futur Henri II d’Angleterre.

Dans le présent livre, Clara Dupont‐Monod donne la parole à Richard, 4e enfant du couple, qui deviendra Richard 1er Cœur de Lion, et en fait le principal narrateur.

Aliénor et Henri sont deux fortes personnalités, qui s’opposent immédiatement. Henri s’approprie l’Aquitaine d’Aliénor, ce qu’elle ne peut accepter.

Sur ce parvis se tiennent deux fauves et chacun est sûr de son ascendant sur l’autre. En réalité, parce qu’ils se ressemblent trop, parce qu’ils se valent, ils deviendront ennemis mortels.

Ce qui n’était qu’un mariage d’intérêt se change rapidement en une rivalité chargée de haine. Au point qu’Aliénor finit par fomenter une révolte contre son royal époux, et demande à ses fils d’en prendre la tête, à coups d’actions militaires, s’associant même avec son ex‐mari le roi de France !

Malheureusement, les relations entre les descendants du couple ne sont guères chaleureuses.

Malgré les rapprochements liés à la révolte, notre fratrie reste un groupe de solitudes.

Cette révolte échoue, puis recommence sous une autre forme…

L’auteure est à l’évidence passionnée par la personnalité hors du commun d’Aliénor. Si la reine qu’elle fut à deux reprises a évidemment laissé une trace profonde dans l’Histoire, la femme a également marqué son époque par la force de ses convictions. Au cours d’un siècle où le féminisme n’était même pas une possibilité, elle est parvenue à imposer ses vues, à protéger ses enfants et à préserver les intérêts de l’Aquitaine.

Toutefois, la vie a été rude pour elle, et rien ne lui a été épargné. Ainsi, à la mort de Guillaume, l’aîné, Richard a cette phrase terrible :

Désormais ma mère connaît l’envers du monde.

Ces deux livres ont réussi à me convaincre qu’Aliénor d’Aquitaine était une femme hors du commun.

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2018–2019

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Une fois de plus, nous parvenons à l’heure du bilan littéraire annuel. Je n’ai pas commenté beaucoup de livres cette année, vingt‐quatre seulement (je n’avais jamais fait aussi peu), mais j’en ai lu une bonne centaine d’autres, parfois très bons, dont je n’ai pas parlé, par manque de temps ou parce que je ne savais comment le faire. (Je ne suis qu’un amateur dans l’art difficile de la critique.) Par exemple, j’ai apprécié La jeune fille à la perle, de Tracy Chevalier, Eux sur la photo, de Hélène Gestern, Venise n’est pas en Italie, d’Ivan Calberac, La religion, de Tim Willocks ou Le fou du roi, de Mahi Binebine. Cette année a été un excellent cru, avec un nombre impressionnant de bouquins magnifiques !

Parmi ceux que j’ai commentés en 2018 (même si certains ont été édités plus tôt), j’ai retenu neuf œuvres particulièrement abouties, que je recommande sans modération. Il s’agit de :

Le livre de Mickaël Launay est particulier, puisqu’il ne s’agit ni d’un roman, ni d’une fiction, ni d’un essai, mais d’un ouvrage qui propose une approche extrêmement ludique des maths à travers leur Histoire. Bien qu’il ne soit pas à proprement parler de la littérature, je le place sans hésiter dans cette liste pour le plaisir qu’il procure au lecteur. J’accorde une mention spéciale à Olivier Bourdeaut et Adeline Dieudonné, dont les bouquins sont vraiment extraordinaires. Quant aux autres nominés… ils représentent des heures de bons moments, des centaines de pages magnifiques, du grand art, de la littérature de très haut niveau. Je n’ai pas fait exprès, mais sur les neuf auteurs cités, huit sont français, tant mieux pour notre belle langue, un peu méprisée par les temps qui courent.

Et l’avenir, l’année qui débutera demain ? Je vous souhaite à toutes et tous pour 2019 de bonnes lectures, puisque c’est le centre d’intérêt principal de ce site, et évidemment je vous souhaite du bonheur, de la réussite et du bien‐être dans tous les domaines de votre vie. En bref, je vous souhaite le meilleur. En jaune, bien sûr, c’est très tendance, en ce moment !

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Frère d’âme

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Au cours de la Première Guerre mondiale, 200 ?000 tirailleurs sénégalais se sont battus pour le compte de la France, 30 ?000 y ont laissé leur vie, représentant 2 % des pertes de l’armée française. Sans compter ceux qui sont revenus blessés ou handicapés.

C’est l’un d’eux, Alfa Ndiaye, qui est le narrateur de ce roman. Son ami, son plus que frère Mademba Diop, est abattu sous ses yeux lors d’un assaut. Éventré, les tripes répandues sur cette terre si éloignée de la sienne, il agonise pendant des heures, implorant à plusieurs reprises Alfa de l’achever. Celui‐ci ne peut s’y résoudre, et reste spectateur passif des derniers et atroces moments de son compagnon.

Alors, Alfa devient fou. Tout d’abord, il se sent coupable d’avoir été incapable d’abréger les tourments de Mademba. Puis il se sent coupable de l’avoir incité à prendre des risques en lui tenant certains propos. Enfin, il décide de le venger, et il le fait de la façon la plus violente, la plus inhumaine qui soit…

Lui qui n’était qu’un simple paysan d’un minuscule village au fond de la savane africaine, va devenir un démon semant l’effroi parmi les troupes ennemies, jusqu’à faire peur à ses propres camarades de tranchée. Afin de se débarrasser de lui, on l’évacuera vers l’arrière, ce qui n’atténuera évidemment pas sa folie.

Le livre est un long soliloque. Alfa, du fond de sa démence, ressasse les mêmes mots, les mêmes pensées, et retourne vers son lointain passé, à l’époque où il était un gamin qui n’a presque pas connu sa mère, qui courait pieds nus sur le sol de son pays natal, qui a été adopté par les parents de Mademba. Il se remémore et explique les traditions profondes de sa culture, l’importance de l’hospitalité, les relations entre les gens, entre les garçons et les filles, les croyances, le totem qui protège chaque famille… Et sans cesse, il revient à la mort de son ami et à sa vengeance.

On voit Alfa sombrer petit à petit dans la démence et courir à sa perte, dans ce monde de la guerre en France qu’il ne comprend pas.

David Diop, originaire du Sénégal, connaît évidemment à la perfection cette culture. Au moyen d’une langue envoûtante, qui progresse lentement dans le récit, il guide le lecteur vers le dénouement. Et même si celui‐ci m’a laissé un peu perplexe, j’ai été happé par ce drame, ce livre écrit de main de maître, que j’ai dévoré en deux séances.

Il a obtenu pour 2018 le Prix Goncourt des lycéens, qui est une des rares valeurs sûres parmi les prix littéraires.

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Trois fois la fin du monde

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Robinson Crusoë, vous connaissez ? Eh bien, en voilà une nouvelle version, bien différente de l’originale, cependant il y a l’essentiel : un homme seul, ou presque, face à la nature.

Joseph Kamal se retrouve incarcéré sans avoir rien fait de vraiment grave, il a juste donné un coup de main à son frangin pour un braquage qui a mal tourné, son frère a été tué et lui pris. Première fin du monde. En prison, c’est terrible, des conditions de vie abominables, surtout les relations avec les autres détenus, la violence, le manque d’intimité, le bruit, l’incommunication, la déshumanisation extrême, les humiliations…

Et puis, il y a un accident nucléaire, la moitié de la France est ravagée, Joseph est un des rares rescapés parce qu’il est immunisé contre les radiations d’un nouveau genre de cette centrale différente des autres. Oui, je sais, c’est « gros », mais c’est comme ça, c’est la deuxième fin du monde. Celle‐ci tourne à l’avantage de Joseph, puisqu’elle lui permet d’échapper à son triste sort. Il se retrouve sur un causse dans le Lot, au milieu de quelques villages où il trouve un abri, des vivres, des moyens de subsistance. Surtout, il est libéré de la présence des hommes, qu’il ne supporte plus après ce qu’il a vécu en prison. Il a peur des autres, au point que cette peur se change en répulsion et en haine. Il ne veut plus voir personne, pas même en photo, et ça tombe bien pour lui, il est seul à des dizaines de kilomètres à la ronde. Seul avec la nature.

Sophie Divry peint alors avec un art consommé la routine de cet homme face à ce qui l’entoure. Ce n’est cependant guère varié. Il y a les arbres, le jardin potager, les saisons, la pluie et le soleil. Pourtant, elle raconte cela sans jamais se répéter, sans jamais ennuyer le lecteur. Nous voyons Joseph s’adapter lentement mais sûrement à son nouveau milieu, qu’il ne connaissait pas, travailler dur pour se construire une existence neuve, se tromper, recommencer, avoir peur, ne pas oser faire du feu ou aller trop loin par crainte d’être repéré, puis prendre confiance, agrandir son territoire, revivre, à sa façon, dans son monde étrange.

Qui est le plus sauvage, le Joseph qui était devenu une bête en prison, ou celui qui apprend à subsister avec des moyens limités dans la nature, loin de ses semblables ?

Et comme nul humain ne peut vivre entièrement seul, comme tout un chacun a un besoin viscéral de tisser des liens, comme Robinson avait Vendredi, Joseph se prend d’amitié pour un mouton et une chatte.

À tout moment, j’ai attendu la catastrophe, la troisième fin du monde, l’irruption, dans la nouvelle vie de Joseph, de la civilisation qu’il avait fuie. Je n’aurais pas pensé à ça…

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Un monde à portée de main

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La grande force de l’Écriture de Maylis de Kerangal, c’est sa puissance évocatrice, sa capacité à transmettre une émotion, à la faire ressentir par le lecteur, plutôt qu’à simplement la décrire. Elle peut, en quelques mots, mettre en évidence le détail qui fait éprouver le sentiment précis qu’elle veut montrer à ce moment‐là. Par exemple :

D’entrée, il annonce : la plus grande collection d’antiquités égyptiennes du monde, hors d’Égypte, c’est ici – ses deux index pointent le sol et Paula commence à prendre la mesure du lieu.

Ce geste des deux index pointés vers le sol, on le visualise aisément. S’ensuivent alors une série d’images, et les sensations qui vont avec. On voit ce conférencier, ou ce présentateur, sûr de lui, fier d’être en ce lieu si important, et le lieu, du coup, gagne encore plus d’importance et de volume. On se sent pénétré par cette grandeur, impressionné qu’un tel endroit puisse exister, et l’on envie Paula qui a la chance de s’y trouver.

Alors, en parcourant ces longues phrases, on saute de sensation forte en émotion précise, on se laisse porter, non par le récit, mais par ce vécu que nous partageons un peu.

Car les phrases sont longues, parfois même très longues. Par exemple, à partir du milieu de la page 190 (Il y a de l’espace, ici…) jusqu’au haut de la page 192 (… et on l’a vue sourire.), une seule phrase, 579 mots ! Elle contient un studio de cinéma, une tranche de l’Histoire de Florence, sa splendeur d’antan, une orgie sexuelle comme à la grande époque, une jeune femme impressionnée. Tout cela est suggéré, montré à petites touches fines, précises et denses.

Alors, il n’est pas facile à lire, ce style. Il faut se concentrer un minimum, ne pas être distrait, sinon on perd le fil. En plus, il n’y a pas vraiment d’histoire, d’enchaînement à proprement parler. Il y a plutôt un thème.

Paula est une jeune fille qui aime peindre. Toutefois, au lieu de créer ses propres réalisations, elle trouve sa voie en devenant copiste, peintre de trompe-l’œil. On la suit dans cette école où elle étudie les techniques nécessaires, on découvre que c’est bien plus difficile et exigeant qu’on le croyait, on l’accompagne dans ses premiers travaux professionnels, de l’ornement, de la création de décors de cinéma, et finalement sa grande œuvre : l’exécution, au sein d’une équipe, du fac‐similé de la grotte de Lascaux. Ceci ne se produit qu’au 4⁄5 du livre, j’ai fait le calcul.

Maylis de Kerangal

J’ai assisté il y a quelques jours à une rencontre avec l’auteure, qui a longuement parlé de ce roman (elle était là pour ça), de sa recherche de vocabulaire spécialisé (en effet, on a droit à une foison de termes propres au métier, ce qui ne nuit aucunement à la compréhension, au contraire), et de son questionnement à propos de ce qui est vrai ou non. Bien sûr, il y a la « vraie » grotte de Lascaux, où nos lointains ancêtres ont inventé l’art, mais il n’est évidemment pas possible de s’y rendre pour des raisons de conservation et de sécurité. Les touristes visitent donc une copie conforme, qui leur restitue toute l’émotion voulue. Si l’émotion est la même, quelle grotte est la vraie ? Celle qu’ils n’ont pas vue, ou celle qui les a émus ?

Après cette lecture, je reste avec une impression mitigée. À aucun moment, je n’ai été saisi par le récit, puisqu’il n’y en a pas à proprement parler. Cependant jamais je n’ai quitté le domaine des sensations, parfois très fortes. Quant à la précision de l’Écriture, Maylis de Kerangal est sans conteste passée maître en la matière.

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La chambre des merveilles

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Thelma élève seule son fils de douze ans, Louis. Si l’association de ces deux prénoms vous rappelle un vieux film, c’est normal, toutefois c’est plus compliqué qu’il n’y paraît. Les détails sont dans le livre.

Thelma est cadre supérieur dans une grosse boîte, elle ne pense qu’à sa carrière, fait passer son boulot avant tout le reste, même pendant les week‐ends elle ne compte pas les heures, ne vit que pour ça.

Le jour où Louis veut lui confier qu’il est amoureux, elle est au téléphone avec son responsable. Déçu et grognon, il part sur son skate… Sous les yeux de Thelma, il est percuté par un camion.

Louis sombre dans le coma, il est placé sous assistance respiratoire, bardé de tuyaux et de perfusions. Le pronostic vital est engagé, les médecins sont pessimistes. Si l’électroencéphalogramme est toujours plat dans quatre semaines, il faudra le « débrancher », car ce serait de l’acharnement thérapeutique.

Je craignais plus que tout de rentrer chez nous, seule. Devoir faire face à lui sans lui.

Confrontée à ce terrible compte à rebours, Thelma prend conscience de ce qui est important dans sa vie. Elle est persuadée que son fils l’entend et comprend ce qu’elle lui dit. Lorsqu’elle trouve sous le matelas de Louis un carnet qui contient les « merveilles », les choses qu’il veut accomplir dans son existence, elle prend une décision. Ces rêves, elle va les concrétiser à sa place et lui raconter comment ça s’est passé, avec tous les détails, pour lui montrer que la vie vaut le coup d’être vécue, pour donner à son enfant envie de se battre et de repousser la mort.

Bien sûr, c’est totalement irréaliste. Je ne vois pas quel parent pourrait, pendant que son fils est à inconscient dans un hôpital, aller faire du karaoké à Tokyo, sauter dans un taxi en criant « Suivez cette voiture », et demander à sa prof de maths si elle peut lui toucher les seins de sa part !

Toutefois, il y a là bien plus qu’une simple chasse aux exploits adolescents effectués par une maman presque quadragénaire. L’auteur fait suivre aux rêves de Louis une progression qui ne doit rien au hasard. Grâce à eux, Thelma part à la rencontre de l’existence à côté de laquelle elle est complètement passée jusque là. Elle se réconcilie avec sa mère, découvre des gens qu’elle regardait à peine auparavant, s’ouvre aux autres, s’épanouit, prend goût à tout ce qu’elle méprisait. Elle veut aider son fils à rester en vie, c’est elle qui renoue avec la sienne.

Certes, il y a des coïncidences aussi nombreuses que peu crédibles : l’ami de celui‐ci est justement le frère de… Et sa fille est précisément celle qui… Il ne faut pas prendre ce roman au pied de la lettre, seulement comme l’histoire d’une mère prête à tout et n’importe quoi pour sauver son fils, mais comme un conte initiatique plein d’émotions, d’humour, d’optimisme, de fraîcheur, de leçons de vie. Il est rapidement évident que ça ne finira pas mal, mais il est tout aussi manifeste qu’aucun des personnages ne retrouvera son existence d’avant. Beaucoup de rebondissements sont prévisibles, toutefois tous recèlent une surprise, surtout la chute bien sûr.

L’Écriture est simple, sans fioritures, très efficace lorsqu’il s’agit de faire ressentir une émotion au lecteur. Un dernier mot, à propos de l’aspect physique : je crois que je n’ai jamais parlé de la couverture des bouquins que je lis, cependant celle‐ci est si belle que je ne peux pas éviter de la mentionner.

Merci à Julien Sandrel pour les bons moments passés avec cet excellent roman déjà traduit dans plusieurs langues, et pour les quelques phrases que nous avons échangés à la Foire du livre de Brive.

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La vraie vie

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J’irai droit au but : c’est un bouquin formidable, qui vous prend immédiatement aux tripes et ne vous lâche plus !

Il commence comme ça :

À la maison, il y avait quatre chambres. La mienne, celle de mon petit frère Gilles, celle de mes parents et celle des cadavres.

La chambre des cadavres, c’est celle dans laquelle le père entrepose ses trophées de chasse. Il est violent, ce père. Plus que ça, c’est un prédateur.

En dehors de la chasse, mon père avait deux passions dans la vie : la télé et le whisky.

Il écrase la mère de son autorité, jusqu’à en faire une amibe, et il terrifie ses enfants, Gilles, le cadet, et l’aînée, la narratrice, dont le nom n’est jamais cité, qui a une dizaine d’années au début du récit qui s’étend sur cinq ans.

Pourtant, les enfants grandissent, leur forte complicité leur permettant de conserver une sorte de bonheur malgré les difficultés. Hélas, un jour se produit un accident, bête et imprévisible, sous leurs yeux. Gilles, en particulier, est traumatisé par ce qu’il a vu. Avec des parents attentifs, il aurait pu exprimer son émotion, être suivi et réduire le choc à un mauvais souvenir. Hélas, le garçon est laissé à lui‐même, ne parle plus, et à mesure que le temps passe, il se rapproche de son père jusqu’à lui ressembler de plus en plus, au grand dam de sa sœur.

Pour elle, la solution est simple. Il suffit de revenir dans le passé et faire en sorte que l’accident ne se produise pas. Ainsi, son petit frère restera le gamin souriant et adorable qu’elle aime tant. Elle a vu à la télé, dans Retour vers le futur, comment faire, avec une voiture trafiquée et l’éclair d’un orage. Il y a justement une casse auto non loin de chez eux… Est‐ce à dire que la télé est la vraie vie, davantage que la réalité ? La narratrice va rapidement se rendre compte que ça ne peut pas marcher de cette manière, mais elle ne renonce pas entièrement à cette idée.

Petit à petit, l’adolescente grandit, s’éveille à la vie et au désir.

Je me suis assise dans la voiture, mon corps à quelques centimètres du sien. Quand il a posé sa main sur le levier de vitesses, elle a frôlé mon genou. La boule de mon ventre est descendue entre mes jambes. Quelque chose s’est mis à palpiter là.

Adeline Dieudonné

Cependant, en grandissant, en se transformant en femme, elle est de plus en plus une proie aux yeux de son père le chasseur. Il va d’ailleurs aller jusqu’à vraiment faire d’elle une proie, ce qui a une signification précise pour un chasseur…

C’est l’obstination et une volonté hors du commun qui permettent à cette jeune fille de survivre au milieu de tant de violence, de sauver ce qu’elle est et de faire l’impossible pour Gilles.

Au long de ce roman, Adeline Dieudonné (que j’ai eu la chance de croiser à la Foire du livre de Brive) a mis tout ce qui constitue la vraie vie : le courage, les difficultés, l’espoir, le bonheur, la mort, l’amour.

La tension est palpable du début à la fin, c’est elle qui fait que le lecteur ne peut plus s’arrêter de lire. Le dénouement n’intervient qu’à la toute extrémité, et bien malin qui devinera ce qui se produit alors.

Rarement une œuvre a fait une telle unanimité dans la critique. Je le répète : c’est un bouquin formidable.

2018 :
  • Prix Première plume
  • Prix Filigranes
  • Prix du roman FNAC
  • Prix Renaudot des lycéens
  • Prix Rossel
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Éléphant

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Qu’un ivrogne s’éveille, bouche pâteuse et tête douloureuse, et qu’il voie un éléphant rose, voilà qui n’est guère surprenant. Toutefois, si cet animal est de surcroît luminescent, haut de vingt centimètres, parfaitement réel et bien vivant, avouez qu’il y a de quoi s’intéresser à la question.

Schoch est SDF. Il recueille le minuscule pachyderme et l’amène discrètement à la vétérinaire qui s’occupe des animaux des démunis qui vivent dans la rue, et en qui il a confiance.

Retour en arrière. Le docteur Roux, généticien sans scrupules, fait des expériences qui visent à créer un mini‐éléphant rose, jouet de luxe que les plus riches offriront à leurs enfants et qui assurera sa fortune…

Le lecteur réalise rapidement qu’il s’agit d’une histoire de manipulation génétique, et que le principal sujet de ce livre est la critique de ces pratiques par un cas caricatural. Les personnages sont tout aussi marqués. Les gentils et les méchants se reconnaissent très vite, et on devine de suite dans quelle catégorie ranger, par exemple, le dresseur d’éléphants birman ou l’homme de main chinois.

Le message délivré par Martin Suter est clair : les manipulations génétiques faites n’importe comment et surtout faites dans le but de gagner du fric, c’est pas bien. Il n’y a pas de morale pesante, juste à la fin une expression de la justice en forme de happy end. Histoire sympa, humour, personnages bien campés… Ce n’est pas un roman exceptionnel, cependant j’en garderai un bon souvenir.

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